Мы ищем на полях своих чудес.
Не верим, оттого таких пугливых.
Мы ищем женщин, в городах невест,
Но не своих, и оттого красивых.
Мы заполняем прошлым поле дней,
Не позволяя будущему сбыться,
Не точно формулируется цель,
Не те слова мелькают на страницах
Нас увлекает что-то, но не то,
Шумит как лес, безумная планета.
И стрелы, снова мимо, в молоко.
И множество стихов, но не про это.
А день идёт за днём, не будет ждать,
Горячее, безумное светило,
Нам времени отмерено желать.
Вниманием влюбляться в то что мило.
Всё отпустить - ведь прошлое прошло,
И в будущее вглядываться лучше,
Не всё ещё пока предрешено.
И верую - всё станется красиво
И зацветут прекрасные сады,
И вновь весной запахнет это поле,
И женщина прекраснее мечты,
Вдруг улыбнётся, по своей, по воле.
Мы ищем на полях своих чудес...
© Copyright: Дмитрий Кузнец, 2025
Свидетельство о публикации №225021600928
Свидетельство о публикации №225021600928
Рецензии