Графиня из Иркутска

Изабелла де Монте-Кристо, в прошлом муза художников и кошмар банкиров, сидела на продавленном диване, обитом выцветшим бархатом цвета увядшей розы в хрущевской однушке,  сибирского городка, на окраине Иркутска. Сигарета, прилипшая к нижней губе, дымилась, как Везувий перед извержением. На экране телевизора мелькала реклама антивозрастного крема, а в пепельнице громоздились окурки, как свидетели ее падения.


"Изабелла", - шептала она, глядя в мутное отражение в темном окне. Имя звучало как насмешка. Когда-то оно открывало любые двери, разбивало сердца и приносило миллионы. А теперь? Теперь лишь старый пес во дворе лаял на луну, словно разделяя ее одиночество.


Все эти мужчины… где они? Все эти поклонники, обожатели, готовые на все ради одного взгляда. Теперь даже взгляд ее желтых, когда-то гипнотических, глаз вызывал лишь жалость. Изабелла затянулась сигаретой, выпустив облако дыма. "Роковая… да… скорее, забытая". И горький смех сорвался с ее пересохших губ, растворяясь в ночной тишине.