Огни

   Холодный февральский вечер. Хлопья снега кружились в воздухе, падали на землю, освещенную желтым светом фонарных столбов. Белая пелена сияла и искрилась, приятно хрустела под ногами. На улице было пусто, лишь изредка проходили мимо люди, выгуливающие собак. Я смотрел на голые деревья, замерший пруд, близлежащие громады домов. На многих окнах сохранились красочные новогодние гирлянды, в квартирах можно было разглядеть зелень елок в роскошном блеске новогодних украшений. В каждой семье несмотря на то, что праздник прошёл, оставались наглядные воспоминания о нем. Я присел на скамейку, наблюдая за игрой разноцветных огней: они переливались, моргали, казалось, кому-то озорно подмигивали, порой, ненадолго притухая и обнажая черноту комнаты. Снегопад усилился.
   Рядом подсел незнакомец. Долгое время мужчина молча задумчиво глядел на светящиеся окна домов.
- Знаете, - начал он, - и у меня квартира все еще украшена... не хочу серых будней, хочу продлить сказку, волшебство.  Ведь новогодний праздник – это всегда ожидание перемен, какого-то чуда, так ведь?
Я повернулся к неожиданному собеседнику. Хотел было заметить, что без будней – нет праздников… Но, внезапно для себя, сделал совсем другой вывод:
- А вы правы… хотел я сегодня разобрать все украшения, но теперь решил: нет, пусть сияют наши дни... а вдруг...