Писатель

   Писатель вновь окидывает взглядом комнату, прежде чем вернуться к начатому ещё месяц назад рассказу. Маленькая комната не давала никакой надежды на светлое будущее, письма об срочной уплате за проживание, как гром среди ясного неба, сыпались в руки безутешного, который был не в силах продать ни строчки. Пожилая хозяйка, узнав бы о том, чем он зарабатывает себе на жизнь, тотчас же выставила его за дверь. Все не понаслышке знали, что быть писателем  - не всегда дело прибыльное, а порой и вовсе не приносящее ни гроша. Чем же, по мнению хозяйки, писатель должен расплатиться? Не примет же она рукописные тексты, так тщательно создававшиеся в её маленькой комнатушке.
   Человек - искусство должен им и оставаться, вне зависимости от трудностей, а против природы идти тяжело: сердце лежало к этому, душа ныла от стольких месяцев без написания рассказов, пусть  не приносящих прибыль, но живых, свободных от предрассудков, захватывающих сюжетов.
   «Возможно, завтра напишу» мелькнуло в голове отчаянно и руки, дрожа, все пытались бороться со своей стыдливой тенью, которая лишь шептала по ночам, какой писатель безнадёжный. Порой и эта тень была жалостлива к нему, и лучшее, что могла сделать - не вносить в его труды капли сомнения, не шептать ему о его тяготящем финансовом положении.
   Писатель знал одно - со своего пути он не отступит и, вместе с мрачной тенью,  голоса должны утихнуть на рассвете. Всегда повсюду будет путь тернист, но от своего ведь отступать нельзя, когда все шепчет об обратном.