Ветер листья - цветные бумажки,
сбросит вниз с обмокших дерев
В трубах печных - бумбарашки,
будут петь до весны, нараспев
И сверчок, забыв о ненастье,
вдруг устроит - в мажоре концерт
И исполнит мечту - в одночасье,
в круглых очках фармацевт.
Приготовит он в колбе прозрачной
ни лекарство, ни яд, а глинтвейн
И закуска не будет удачной,
будет только - пульсация вен.
Голова упадёт на подушку,
сон мелькнёт - деревенский лубок;
про коня, про царя, про лягушку
и про то, как пекли колобок...
Я взлечу над осенней аллеей...
и, проснусь... В голове - опохмел.
Ни о ком, ни о чём не жалея,
выпью пива, но так - между дел...
И закутавшись в плед, у камина,
где огонь жрёт поленья ольхи,
Спелым соком из красной калины
напишу - вот такие стихи...
***
© Copyright: Сергей Акиндинов, 2025
Свидетельство о публикации №225022001856
Свидетельство о публикации №225022001856
Рецензии