Забирая жизни...

"В глубине веков
Где остыл огонь
И только лёд на вершинах гор
Лёд и ветер..."

 Началось всё крайне неожиданно, или если хотите,  внезапно. И я считаю - не правильно.  Безотцовщина девяностых, как это со мной вообще могло тогда случиться, не знаю.
 Деда, ввиду огромной разницы в возрасте между детьми в тогдашней семье моей мамы, коя к слову была двенадцатой (младшей), я тоже не застал. Одноногий ветеран, врядли мог быть тогда охотником, а посему привить, передать, научить меня было некому, оттуда так поздно по меркам нормальности это и произошло.
 Воспитанный матерью-одиночкой, рос мягким и романтичным, даже стихи порой в тайне от всех писал. Ни жаб, ни голубей, ни котов конечно же не мучил, драться и то нормально не умел - откуда.
 Жили крайне скромно, если не сказать бедно, в общем очень сложно. А кому тогда было легко? У каждого судьба своя...
 Сначала умер Брежнев и с ним какая-то мнимая уверенность в завтрашнем дне. Потом и сам "великий могучий". Потом "лихие", но и там из-за какой-то огромной любви, жившей в душе, благодаря матери и книгам, коих тогда в серванте у нас было много, или ввиду воспитания, в общем с бандитами я оказался по разную сторону паяльника.
 Мелкий бизнес, прерванная на тот момент "вышка". Последний призыв в Афган тоже тогда мимо, хотя в приписном должен был ещё походу успеть и чего греха таить, даже собирался. Но Бог миловал - так сложилось, что в этой карусели хаоса включились мозги.
 Хотелось всего, как любому из того поколения, кто не видал в жизни ничего слаще граненого стакана трёхкопеечной газировки из  уличного автомата...
 Женился рано и сразу стал отцом, а это навалило кучу забот и хлопот. А главное нужны были деньги. Именно они тогда стали основным смыслом жизни для всех.
Нужно было как-то выживать. А ещё дать шанс сыну не повторять мою судьбу, не  тратить впустую свою жизнь, теряя драгоценное время и здоровье,  занимаясь всякой ерундой, а уже изначально имея некий фундамент, стоять на ногах крепко. Быть свободным и легко идти вперёд, воплощая мечты. Так что тревожная юность, перетекла как-то сама собой из голодного детства в тяжёлую зрелость.
Именно тогда это и случилось со мной - друг позвал на охоту. "Ого, что-то новенькое; - подумал я и согласился.
Не знаю, может я уже слишком устал к тому времени, от непрерывной "борьбы за Это", и черствеющая душа вконец опустела и требовала наполнения чем-то иным, но произошло всё именно так, быстро и безповоротно. "Заболел", как говорят охотники. Нет, не с медицинской точки зрения, хотя это точно диагноз...
Ночевали у костра, прямо в лесу, посреди ещё не стАявшего снега. Ждали утрянки. Тогда у нас только открылась охота на пролетного гуся, после многолетнего запрета.
Много пил и слушал, впитывал, как губка истории о неведомом мне до селе промысле.
Разговоров у костра было много, все охотники наперебой, с краткими остановками на налитОе, пытались меня тогда "увлечь" и к утру таки, это у них получилось. Благо душа моя тогда настолько была пуста, что казалось в ней очень, очень много места...
Плыли вчетвером + всякий бутор и ружья, на двухместной "резинке", проламывая ставший за ночь тонкий лёд, сквозь темноту по много километровому  разливу.
Куда, зачем, я тогда не знал, но доверившись "бывалым", уместился вдоль борта, "худеющей" с каждым гребком лодки, думая лишь о том, чтобы часом не свалиться за борт в ватнике, ибо это был бы край...
Свалился и вымок весь моментально, но благо что было не глубоко, не утонул, тогда...
Последними высадились мы с другом на каком-то клочке земли, где росло одинокое дерево и хватало места ещё только для лодки, а кругом море воды!
Решительно вручив мне своё ружье и патроны, он перевернул лодку, лег на неё и захрапел. А я остался наедине с тысячами непуганных доселе птиц всяких разных мастей.
Стрелять я не умел, посему патронташ опустел почти мгновенно и лишь последним патроном, мне удалось таки случайно сбить какого-то небольшого гусика. Он упал на воду подранком и быстро поплыл по течению в разлив.
Ни секунды не сомневаясь и не раздумывая, я кинулся за ним в воду в промокшем всё одно уже ватнике, ибо одно из ночных костровых учений, я тогда твердо запомнил: "добор подранка - это совесть охотника".
Не утонул и тогда, хотя шел по разливу по горло. И как ни странно не простыл потом, как оказалось. Адреналин и спирт, сделали таки свое дело...
Было много всего. Мой путь в охоту был длинным и жадным. Нет не в смысле много дичи, а много опыта. Потому как надо было быстро учиться, наверстывать упущенное время, чтобы потом, сидя у тотемного костра, чувствовать себя на равных и быть может также увлекать кого-то, как когда-то меня. Может сына. Нет, не сложилось видать...
Первый лось-подранок,  поднявший меня на рога, огромный секач, оставивший красивый шрам из 12 швов на память, благородный олень, добытый втихаря и посему разделанный мной тайком, лёжа на животе в траве, буквально рядом с кружащим УАЗом инспекции, бешеная лиса, напавшая в деревне на старую бабку, вальдшнеп с кольцом и ДжиПиЭс передатчиком на спине, да много чего интересного было - всего не упомнишь...
Подранки, они ранят хуже всего. Рвут душу в клочья, так, что заживает потом очень долго - хоть ружье об пень. Но после отпускает и снова идёшь, ибо собаки и их страсть и любовь лечат лучше водки, табака и слов друзей. Они, будучи в охоте, проживают свою короткую, яркую жизнь для тебя. Отдаваясь всецело, не берегут на потом. Горят и сгорают...
Много разных пород, но ты выбираешь свою во благо любви своей и страсти к охоте своей. Растишь, учишь, лечишь,  увлекаешь и потом получаешь свои дивиденды, цена которым твои неописуемые эмоции и неповторимые моменты, даримые тебе твоим верным псом. Только представь, ты натаскал дикого зверя, чтобы он охотил другого дикого зверя для тебя! Это чувство ни с чем не сравнимо, или если уж на то пошло, оно как самый крутой наркотик. Где и кайф, и зависимость, и ломки, и горе, и радость до самой смерти...
Я выбрал птиц, а вернее охоту на них с легавой собакой. Не знаю почему, так как это очень сложно порой, не дёшево и не рентабельно вовсе, одиноко, тоскливо, но очень красиво и поэтично...
А может, потому, что у них свобода и крылья есть и они летать могут, а твои будто с каждым годом подрезают всё короче и короче. И ни чего ты с этим поделать не можешь, не властен совсем...
 Так и топчешь угодья десятки лет, провожая время от времени на радугу, в страну вечной охоты одного своего пса за другим, тем раня сердце и душу, клянясь, что любил и моля, чтоб они ждали тебя там. Надеешься, что дождутся и встретишься с ними  снова, рано или поздно...
Но все собаки попадают в рай, а люди не все. Хоть и приходит ангел за каждым. Правда за кем-то белый, а за кем-то нет. Они как те птицы и крылья у них у всех похожи. Наверно...
 Стремительный бекас, ленивый дупель и хитрый коростель, робкий перепел и пугливый тетерев, глупая куропатка и благородный вальдшнеп!
Охота, это  некое особое таинство.  Настоящее откровение, познание. Неуёмная тяга и неудержимая страсть. Тревога и переживания, тоска и радость одновременно.
Когда щемит душа от предвкушения скорого свидания с природой.
 Кто-то отыщет в ней все семь смертных грехов, а кто-то семь противоположностей: совесть,
стыд, милосердие, доброту, любовь, прощение и покаяние...
Как много хотел бы всего рассказать, об этом, да боюсь не успею - завтра операция на сердце. Может повезет и уж тогда, если Бог простит за отнятые жизни...
19.02.2025