Висят облака как медали,
Не золотом солнышко - медь.
Допеть нынче многим не дали,
Дай Бог, хоть дадут прохрипеть.
Колки мы вертели-крутили -
Все струны оборваны. Звон!
Идёт горизонтом Кутилов
И видит вневременный сон.
Звезда - угольком сигареты,
Помятое небо, луна.
Под нею родятся поэты,
Да в глотках у них тишина.
Бог пеплом посыпал макушку...
Иль, рукописи не горят?
Сломав вечной жизни игрушку,
Поэт и печален, и рад.
Он странный, но он не болезный,
Он просто всё знал наперёд.
Пока не закроется бездна,
Поэтов продолжится род.
На пляску Святого Пиита
Засмотрится ангелов сонм.
Не будет у нас шито-крыто -
Все струны оборваны. Звон!
Посвящение Аркадию Кутилову
© Copyright: Её Святейшество, 2025
Свидетельство о публикации №225022101445
Свидетельство о публикации №225022101445
Рецензии