Молча...

                ***
 
      Рассыпаясь, она молча смотрела в отражение на осколки прошлого. Они безжалостно догорали на ее глазах, не оставив после себя ни одного сложившегося целостного образа. Груда осколков. Хаотичных, беспорядочных, неприлично чужих, неизведанных, странных, отталкивающих осколков.

      Она молча смотрела на них… В ее глазах виднелась лишь пустота, если таковую вообще возможно увидеть - Ты не знаешь ее объем, вес, ты не можешь к ней прикоснуться, но ты ее видишь. Это была пустота.

      Прошлое беспощадно. Все, что было до, существует. Стоит только представить, и ты уже погружен в этот мир, написанный, будто масляными вязкими красками на объемной сцене, бережно позволяющей вальсировать на себе этими самыми красками… Так нежно поглощая в свои тягучие сети всё твое внимание, забирая твой самый яркий лучик – настоящее, подмостки погружают весь этот свет в бездну своих манких, ярких образов, краски которого будут меняться и переплетаться вместе с твоим светом, обманом поглощая и уничтожая лучик, Не обращая его во что-то новое и прекрасное…
      Лишь только предав его в пепел, возможно наблюдать за новыми красками жизни.