Какой-то непонятный сон:
На высоте индийской праны
Поет старинный ксилофон
И пахнут спелые каштаны.
Не так опасен гул стихий:
Огонь земной уже не жалит,
Босыми сделались грехи,
Простыми – древние скрижали.
Вода выходит из болот,
Земля скрывает кости предков,
Идёт вперёд круговорот,
Назад бывает очень редко,
И то во сне.
Все ни к чему,
Одно желанье – пробудиться,
Отдать всего себя письму
И помнить, как болит ключица.
23.02.2025 г.
Метаморфоз
© Copyright: Владимир Еремин, 2025
Свидетельство о публикации №225022301086
Свидетельство о публикации №225022301086
Рецензии