Прыжки. 2012 - 2022г. Палитра судьбы

Вечер медленно опускался на бетонные стены израильской тюрьмы, и даже в этом мрачном месте я умудрялся видеть отблески ярких красок. Я, свободный художник, носил в себе дух прошлого, полный жарких воспоминаний и неукротимого русского темперамента. «Менталитет, кому-то жмёт мой, я же вижу», — думал я, чувствуя, как мои взгляды, выточенные годами традиций и искренности, контрастировали с холодной реальностью этого места.

Я не принадлежал буржуазному миру — не приехал я с Парижа, и в моём сердце не было места для показной роскоши. Меня никогда не украшали банальные символы: ни медведь, ни балалайка, ни ушанка — все это было чуждо моему истинному облику. Я жил просто, без мордобоя и бессмысленных пьянок, ведь моя жизнь была как чистое полотно, ожидающее первого мазка кисти.

Судьба привела меня в одну из зон тюрьмы, где работала социальный работник, призванная «помогать» заключённым. Её взгляд был холоден, а голос — лишённый эмпатии, словно вымытое мыло. И вот, как молния, она заявила: «Мне не нравится твой русский менталитет». Её слова ударили меня, как резкий штрих неоновой краски на фоне серых стен.

Я пытался понять, как в этом лабиринте новых норм можно потерять ту палитру, что дарила мне жизнь:
«Не буржуа, приехал не с Парижа.
Я без медведя, балалайки и ушанки,
Ни мордобоя, не устраивал здесь пьянки.»

Её безмятежная улыбка, казалось, маскировала нечто чуждое, и я не мог поверить, что в столь ярком и многообразном мире можно столь беззастенчиво продавать свою толерантную забаву. «Простите, не пойму — мужчина или дама?» — спросил я, пытаясь распутать клубок её слов, словно старую, потертую кисть, оставляющую неясные мазки на моём внутреннем холсте.

Но слова неумолимо лились:
«У вас похоже, — "папа мыла раму"».
Для меня это было символом искажения, напоминанием о том, что современные стандарты, как отрава, пытаются стереть истинные краски души. «На мой взгляд, вы похуже чем отрава. Вы — извращенцы! Это псевдо-нрава», — эхом разносилось в моей голове, вызывая бурю чувств, где каждая эмоция была ярче предыдущей.

В этот момент, когда мир вокруг меня запутался в своих корявых линиях, я почувствовал, как мой русский дух бунтует против навязанного порядка. Я видел, как продавцы бурьяна, будто безжалостные художники, размывали границы, где раньше царила четкая палитра истинного чувства и свободы.

И вот, кульминация встречи настала. В сердцах моём и в этом сером пространстве тюрьмы, переполненном яркими отблесками протеста, я не сдержался. С тяжёлым вздохом, наполненным всю болью и страстью, я оторвался от ее холодных слов и сказал, не думая о последствиях:
«Пошла ты на ***!»

Эти слова разнеслись эхом по коридорам, словно финальный мазок на полотне судьбы. Я продолжал свой путь, оставляя за собой не только тень разочарования, но и искру надежды, что даже в самых мрачных местах можно сохранить яркость истинного "я". Пусть перемены бушуют, пусть нормы смешиваются и стираются, моя палитра остаётся моей свободой — и это моё право творить свою судьбу так, как умеет только истинный художник.


Бесстыжие, вы продавцы бурьяна

Менталитет, кому-то жмёт мой,
                я же вижу,
Не буржуа, приехал не с Парижа.
Я без медведя, балалайки и ушанки,
Ни мордобоя, не устраивал здесь
                пьянки.
Но вы, без спросу в душу, словно
                мыло,
Культурно, улыбаетесь - красиво.
Простите, не пойму - мужчина или
                дама?
У вас похоже, - "папа мыла раму"
Но это ваша, толерантная забава.
На мой взгляд, вы похуже чем отрава.
Вы-извращенцы! Это псевдо - нрава.
Запутались в конец, где ровно, где
                коряво.
Меня тревожит, то что вы упрямо,
Мой русский дух, пытаетесь так рьяно,
Бесстыжие, вы продавцы бурьяна,
Мы, кузнецы судьбы своей,
                и это наше право!
         
                Февраль
                2018