Прогулка

А помнишь ли тот день, когда ты сказала, что будешь ждать меня в кафе, пока я не проветрюсь и не приду в себя от всей той чуши, что тебе наговорил? Я, прошатавшись невесть где, вернулся остывший от ревности и злости, пьяный, а ты, как и обещала, сидела за столиком, крутила пальцами салфетку и ждала меня:

— Ну что, пойдем?

И мы пошли, прихватив с собой бутылку вина. Шли улицами, дворами, переулками. Я смотрел на кружившееся небо, оно все было в разводах и пятнах, словно по нему топтались ногами. А ты говорила о том, куда мы убежим, о счастье, о комнате с балконом на горы и море.

Я облил вином твое платье. Ты ругалась, потому что вино не отстирывается, и смеялась, потому что было глупо страдать из-за этого. Ты обняла меня, но ноги не держали, и мы упали. Я ударился головой об асфальт, потекла кровь, стало легко и жарко. Ты рвала на себе платье, чтобы перевязать мне рану. Я закрывал глаза, ты кричала, звала. Я не умирал, как ты подумала, я просто был пьян, и мне хотелось спать. Небо почернело от ночи. На тебе не было платья, твое обнаженное тело светилось в лучах фонарей, над взъерошенными волосами искрился нимб. Все-таки хорошо, что ты дождалась меня в том кафе.