Дневниковое

Не умею писать "от радости". Поэтому, наверное, и не люблю оды. Они мне кажутся всегда или неискренними или восторженно-глупыми. А может ли человек вообще писать что-то стоящее, что-то ценное "от радости". Не уверен. По крайней мере, у меня - всё от боли, от "недо чего-то". Но всё чаще и даже от боли писать не хочется. Начешь, бывает, что-то - строчка, две, три... И вдруг задаёшься вопросом, а зачем я пишу сейчас? Чего хочу этим добиться? Ведь всё уже давно сказано жившими ранее. Всё известно, что касаемо человеческой души и её тревог и метаний, и всё  иное - от лукавого, или от "психологов", кои от лукавого. Зачем же "марать бумагу"? Чтобы получить отзыв, просмотр? Глупо... Пустое...
Но, если пишу, то исключительно комедии. И даже когда начинаю писать драму, по итогу всё равно выходит смеющаяся с высоты надо всем и вся - и даже над самой собой - чайка. И ружьё непременно выстрелит, но велик шанс, что зарядом конфетти, чем поставит в глупое положение пытающегося покончить с собой.
Шварц! Мой дорогой, любимый Шварц! Мне, нам не хватает тебя, ведь над стольким ещё нужно суметь грустно посмеяться, светло попечалиться!  И только поэтому время от времени мне что-то удаётся. Только поэтому. Иногда это "что-то" бывает понятым людьми, иногда нет, но и это неважно. Важно, что сам я, поглощаясь процессом, становлюсь - пусть и на мгновения - чем-то большим...