Как плохо умирать,
Когда ты никому не нужен,
Когда лекарство в доме негде взять.
Дрожит вода в стакане. Некому поддать.
И некому тебе «Крепись, старик!» сказать.
А ты, как ветер северный, простужен.
Бродячие собаки возле дома.
Клыки гниют. Как эта вонь знакома.
Осенний лист не радует апрель,
Купальщики не рвутся в Коктебель,
Пан курит, зачехлив свою свирель.
И Киммерию Эхо покидает.
Дрожит рука. Аид ведет, как знает.
И привкус терпкий мышьяка у одиночества.
Смерть не имеет ни фамилии, ни отчества.
И наконец-то можно поумнеть,
Чтоб снова начать жить. Да не в печаль.
Жаль.
Назад лишь на прощанье можно посмотреть,
Но заменить себя собою – нет.
Такого не бывает, нет.
След на годах, как темная вуаль
Дороги в темноту.
А жаль.
01.10.2024 Анатолий Анри Шварц
Тарагона
Купальщики не рвутся в Коктебель
© Copyright: Анатолий Шварц, 2025
Свидетельство о публикации №225022500614
Свидетельство о публикации №225022500614
Рецензии