***

Третьим человеком в этом карандашном и по-своему уютном мире был хозяин. Или создатель. Или творец. Он называл его каждый раз по разному. Просто не любил повторяться, да и какого-то определенного имени у хозяина не было.
Каждый вечер, как только темнело, а стена противоположного дома краснела, будто осознавая, что происходит внутри, хозяин открывал дверь. Не зажигая света (на его памяти творец зажигал свет только однажды - когда нужно было повесить её на стену), проходил внутрь и садился на пол.
Вообще хозяин был странный. Объемный. И вполне цветной. Но таким он становился лишь когда подходил к окну в предрассветные часы. Остальное время он был серым. Таким же, как его творения: нарисованный от бессилия друг и созданная от одиночества девушка. Он и она.
Так, из года в год в одной квартире на окраине одного города жили трое. В собственном мире. Сером, но разном, плоском, но многогранном.
Проходило время и солнце окрашивало мятую рубашку создателя, Он жмурил глаза, а она тихонечко поглядывала в сторону горизонта.
Тогда творец уходил. Закрыв за собой дверь двойным оборотом ключа и тихим шепотом: "Я вернусь".