сретение

"Обычный майский вечер, не так ли? Птички щебечут, солнце засветает через штору, детишки кричат на улице. Но не для меня. Уже тлеющая во рту  обжигающая мои губы сигарета, недопитый американский виски, родом с Кентукки, обжигающий мое горло донельзя при каждом глотке в левой и ужасающий, но смотрящее прямо в глаза мне дуло заряженного четырёх миллиметровыми патронами Глетчер Кольта 1911 года выпуска в правой руке явно портили этот вечер. Всё, чего я хотел в этот вечер - это встречи с Ним. Я плакал, бился в конвульсиях и кричал: "Ублюдок, я всё равно тебя достану! Поверь мне. Лучше просто спустись и приди ко мне в любом своём обличии, я ведь просто поговорить хочу с тобой, спросить тебя за все твои деяния! Ты ведь грешник! А ежели не явишься, то сейчас...сейчас я сам к тебе попаду..."

Мои руки никогда не были такими слабыми, как в тот момент. Лишь малейшее прикладывание силы останавливало меня от моего желания. Я пытался из-за всех сил нажать на чертов курок, но валялся я как трупный мешок. Лишь слезы, неприятный запах и крики доносились от меня. "Это всё из-за Тебя, урод, всё! Допрыгался...Сейчас, сейчас.."

Вторая попытка. Я собрался с мыслями, убрал слезы, сделал глоток виски, и ,пока спирт ядрил моё горло,  я планировал выстрелить. Пора все-таки встретиться с Ним. Я снова взял в руки пистолет, навёл на себя, но дрожащие руки и 5 секунд не смогли удержать его. Я бросил его на пол и разгневался ещё сильнее. Я провалялся минут 30, пытаясь найти в своей голове хоть одну мысль. Но не вышло. Не думая ни о чем, я просто лежал....лежал...лежал.. пока не осознал, что проблема не решена. Болтаясь как незабитый гвоздь в стене я пошел в умывальник, посмотрел в зеркало и понял, что ведь не слабак я, сказал - сделаю. Я решился с мыслями, бросил на пол чёртову бутылку и решился.

"Ну всё. Пора. Ты сможешь. Я увижу Его. Я всё ему скажу. Ведь это Он жизнь мою испоганил. Всё. Три...Два..Раз."


В этот раз я нажал курок. Но.. куда же без "но" в этой жалкой жизни. Правда, возможно, именно это "но" имело положительный контекст. Так вот. Я всё-же нажал на чёртов курок, но во время выстрела произошло чуда. Дурная, а может и Его птица влетела прямо в моё окно. Конечно, пусть я и был изрядно пьян, такой звук меня испугал. Я от испуга пригнулся, и патрон пролетел буквально в сантиметре от моей головы. Я встретил Его. Как и просил, в любом обличии. Бог любит троицу."


Через 2 дня автор этого письма умер. Я так и не понял, почему адресатом стал именно я, но во втором письме от него было написано лишь:
"Острая алкогольная интоксикация, хоронили на Тихвинском кладбище, отпев его смерть с церковным хором. Знай, сын мой, Бог един."