Мою убитую душу поймет только никто

Моя душа — это разбитое зеркало, осколки которого режут даже меня. В них отражаются слова, которые я не произнес, слезы, что сгорели в горле пеплом, и крики, застрявшие между ребер, как нож. 
Как объяснить тем, кто дышит солнечным светом, что внутри меня — вечная ночь? Они говорят о любви, о надежде, о завтрашнем дне, а я слышу только эхо собственного сердца, бьющегося в такт забытым мелодиям. 
Мои раны не кровоточат — они молчат. Они кричат на языке, которого нет в словарях. Ты видишь улыбку? Это маска, высеченная из льда. Ты слышишь смех? Это эхо пустого колодца. 
Иногда я ловлю себя на мысли, что даже если бы я раскрыл грудь и показал им эту тьму, они бы увидели лишь тень. Потому что боль, которая живет во мне, не имеет формы. Она — как ветер: невидимый, но сокрушающий все на пути. 
Никто не поймет. И в этом — самый горький парадокс: чтобы услышать мою душу, нужно самому стать тишиной.