Запах жасмина

Борис шел по тропинке сада, погруженный в свои мысли.
И вдруг его что-то остановило... Аромат жасмина, слабый,
еле уловимый... И нахлынули воспоминания о той, что
исчезла из его жизни, оставив душевную рану и еле
уловимый запах жасмина...

Его мир, прежде четкий и размеренный, теперь был пронизан
незримыми нитями её влияния. В каждой удачно написанной
строчке, в каждом абзаце, в каждом своем творении
он чувствовал голос её похвалы.

Он искал её очертания в случайно встреченных женщинах,
в изгибе ветки, склонившейся под ветром, в изгибе скрипки
уличного музыканта. Её ожидание стало его навязчивой идеей.
Искать её для него значило жить.

Он перечитывал письма, исписанные мелким, изящным
женским почерком, словно пытаясь расшифровать скрытые
послания между строк. Каждое слово, каждая запятая казались
ключом к замку, за которым таилась истина.
Он помнил её смех, звонкий и искренний, словно перелив
колокольчиков, и этот звук эхом отдавался в пустых
комнатах его дома.

Порой, в моменты отчаяния, ему казалось, что он преследует
лишь призрак, мираж, созданный его собственной тоской.
Но воспоминание о её лёгких нежных прикосновениях, или
страстных в порыве откровения, возвращало его к реальности,
напоминая-она была, реальная, живая.

И он продолжал искать. В книгах, в музыке, в случайных
встречах. Его временами тяготили эти встречи, было стыдно
за неоправданные надежды случайных подруг, но он продолжал
искать-в каждом новом дне он видел шанс найти хоть малейший
след её присутствия, крошечный осколок её души, который
мог бы подарить ему надежду на встречу.
И пока он искал- он жил, дышал, творил, движимый её
незримым присутствием, её вечным вдохновением...