Под стук колес. Глава первая

На остановке в вагон вошел мужчина средних лет. Приятная внешность: седоват, аккуратно подстриженная бородка, плащ, костюм, дорогие коричневые туфли, очки. На плече кожаная сумка. Он огляделся и заметил свободное место рядом со мной.

— Не помешаю? — спросил он приятным баритоном.

— Нет, что вы, садитесь, — я подвинулся.

Мужчина поблагодарил, сел рядом и снял очки. От него исходил тонкий аромат одеколона.

— Служить изволите? — спросил он.

Я немного растерялся от такого вопроса — в таком стиле, казалось, говорили герои романов Толстого или Достоевского.

— Да, конечно, служу… то есть работаю инженером, — ответил я.

Мужчина кивнул. Только теперь я заметил его усталые глаза — словно он не спал всю ночь.

— Я, такой-то, представился он — писатель, публицист и критик.

Имя показалось знакомым. Я тоже назвал себя, и мы обменялись неловким рукопожатием.

— Простите, — начал он, — я почти не спал… сами понимаете.

— Если вы едете в К., — я назвал конечную остановку, — у вас больше двух часов, можете поспать прямо здесь.

Он снова кивнул.

— Да, конечно. Только не хочу её пропустить . Видите ли, в соседнем вагоне едет моя жена, а я, в некотором роде, за ней слежу.

— Почему? — спросил я. — Не доверяете своей жене?

— А вы — доверяете? — ответил он вопросом на вопрос.

— Как-то не задумывался, — честно признался я.

— Вот! — произнес он громче обычного. — Конечно, не задумывались! А вы подумайте: разве ваша жена всегда говорила вам, куда идёт? Разве не оповещала в последний момент, что останется у больной тёти вместо того, чтобы пойти с вами в концерт? Разве не телефонировала, что идёт с подругой в кино? Не приходила ли поздно, будто опоздала на поезд — или ещё что?

Его слова огорошили меня. Я вспомнил несколько случаев, когда моя жена действительно меняла планы в последний момент, посылала меня одного на день рождения наших друзей, а сама говорила, что едет к больной матери, или… Но откуда он знает об этом?

— Да, я, пожалуй, припоминаю такие эпизоды, только как вы…, — внезапно я поймал себя на мысли, что заговорил его языком.

— Как я знаю об этом? Это так естественно, — устало произнёс он. — Мы, мужчины, слепы, как новорождённые котята. Мы глупо и безоглядно доверяем своим жёнам. Нам кажется, что они чисты, как свежевыпавший снег, что не способны на обман — не то что на измену. Если это и случается, то у соседа, знакомого, родственника — но не с нашей женой. Вы понимаете меня?

Я снова задумался. В прошлом месяце в банке куда-то исчезла сотня-другая. Всё никак не находил времени проверить, где деньги. А если их взяла жена? Зачем? Несколько дней назад заметил в её комнате розы. Она, не моргнув глазом, сказала, что проходила мимо цветочного магазина и не смогла удержаться, чтобы не купить этот букет. А если это подарок? Если у неё есть любовник? Какой же я слепец…  Да этого человека мне сам бог послал! Как же я раньше не догадывался об этом? И где, позвольте спросить, она сейчас?

Я чувствовал, что схожу с ума.


следующая глава - 2
http://proza.ru/2025/02/27/1399

Copyright © 2024 by Марк Лэйн