Лицензия на убийство

Когда ты ребёнок, мир вокруг воспринимается как нечто само собой разумеющееся, принимаешь его как должное. Не задаёшься вопросом, почему всё так, а не иначе, тебе кажется всё таким правильным, без изъянов. Но вот ты становишься старше, и червячок сомнения начинает проникать в душу и разум. Начинаешь задумываться над вопросами, а после и озвучивать их взрослым, тем кому доверяешь, тем кто не может соврать, так ты думаешь...

Мы жили вдвоём, я и мама, в небольшом двухэтажном доме, выданном когда-то администрацией города. Их всем выдают. Всем кто достиг двадцатилетнего возраста, всем кто достиг совершеннолетия. Позже мне тоже такой достался, но отчего-то мне было неуютно в нём и я осталась жить с мамой. Дом же пустовал и дожидался своего часа, времени, когда я всё же поселюсь в нём. Но... Я забегаю вперёд.

В детстве, я вероятно была не особо любопытной, иначе заметно раньше озадачилась бы множеством несоответствий, что наполняют нашу жизнь. Взять хотя бы обучение. Всех нас с самого раннего возраста учили читать и писать. Это важно говорили нам, но почему-то вне стен классов категорически запрещалось писать. А вот книги, пожалуйста, сколько угодно, но только строго фантастические. Об истории нашего города или соседнего, или даже такую банальность как карта невозможно было найти ни на одной полке класса обучения, ни для какого возраста, ни в библиотеке, и даже в личных собраниях взрослых имелось всё что угодно, но только не то что занимало мысли моих одноклассников. Всю информацию об окружающем нас мире нам приходится добывать самостоятельно, из рассказов взрослых или друг друга. На худой конец ежедневных газет, но всё что там печаталось, мы в основном знали и так. Это ли не странно?

Или как насчёт пунктов выдачи, магазинов, кафе, торговых центров и всего такого? Хоть раз встречалось такое их устройство хоть в одной книге, что мы изучали на уроках? Да, конечно, написанное может быть выдумкой, но ведь и она на чём-то держаться, основываться, не так ли? Но в каждой из книг встречалось описание денег или их замена, способы как добыть деньги, как заработать, как ими распоряжаться и как ими пользоваться, и ни в одной не встречалось писателей-портных, писателей-кондитеров или писателей-механиков. Того, как описание плавно и медленно, буква за буковкой превращается в предмет. В общем, того, что составляло нашу привычную повседневность, было обыденным. Чуть позднее мы, конечно же, поняли, а кому-то объяснили, что скрывалось за этими книгами, их изучением. Нам было необходимо знать их мир, проникнуться им, понять его. Иначе как ещё написать историю... Истории, так чтобы они вписывались в давно созданную кем-то структуру? Да, все эти мифы, легенды, фантастические и невозможные, на первый взгляд, рассказы — все они реальны. Все персонажи в них реальны. Все люди, все животные, все невообразимые сущности — всё реально. Они жили или живут где-то там, не знаю где, но они живут, они живые материальные существа.

Кажется это первое, что стоило бы рассказывать детям, Да, есть иные вселенные и да, в них тоже живут. Но об это становиться известно ближе к выпуску, когда вот-вот придут и зададут тот самый судьбоносный вопрос, что определит всю нашу дальнейшую жизнь. Справедливо ли? Как по мне нет. Ты только пытаешься уложить в голове один факт, меняющий картину мироздания, что расстилается перед тобой, а уже получаешь следующим фактом и в придачу вопросом... Сколько? Сколько живых существ ты готов убить на протяжении своей жизни? Нет, не лично, собственными руками, а всего лишь одним лёгким росчерком пера, ручки, карандаша (ну или отстучать на смартэкране, на печатной машинке, или как тебе будет удобно?). Написать, описать жизнь и смерть других, возможно таких же как ты людей.

Знаю, многие решают сделать вид, что их... подопечные? Подопытные? Всего лишь несуществующие персонажи, которых они сами же и придумали (хотя это не так). Да, так легче и проще (и я такой была). Но есть и такие, что пропускают всё через себя... Они долго не живут... Они исчезают... Умирают... Или... Или что? Теперь я уже ни в чём не уверена...

И всё же, я немного слукавила. Некоторые вопросы меня всё-таки занимали, я задавала их маме и другим взрослым. На некоторые они отвечали, но чаще всего можно было услышать волшебную и загадочную фразу: «Подрастёшь, узнаешь».

И ведь действительно. Так и случилось. Например, я узнала какая же на самом деле пропасть отделяет нас взрослых, от всех тех кто ещё не прошёл полночный обряд инициации. А так же тех, кто прошёл его и тех кто испытал свою первую смерть. Хотя, о смерти мало, что можно сказать... Никто не помнит как это происходит. Просто однажды к тебе прилетает птичка и сообщает, что ты нарушил один из законов. Тебя ждут... Ждут, чтобы совершить правосудие...

Когда-то мне нравился праздник «Тридцатипятилетия». Весёлый, шумный, радостный, своей оживлённостью он походил на Новый Год, но дата его проведения всегда менялась. Мы танцевали и пели песни на главной площади города, водили хороводы вокруг красивого и богато разукрашенного пьедестала, формой похожего на ладью. В его центре помещался стул или табурет с человеком. Он восседал, празднично разодетый и в безликой маске. Мы носили его на руках вокруг той самой ладьи, не обращая внимания на путы, что словно гирлянда обвивались вокруг тела и табурета. Сыпали поздравлениями о ЕГО дне... Потому что это действительно был его праздник, его день рождения. Его последний, тридцать пятый по счёту... Помню как кто-то обронил фразу: «Ещё один безлимитный, что-то многовато их стало». Тогда я её не поняла...

Некоторые пытались освободиться, некоторые пытались кричать, но что-то под маской не давало это сделать. Но многие, похоже, смирившись, сидели понуро, будто спину больше не мог удержать их собственный позвоночник. Хотя встречались и такие, кто принимался бесноваться вместе с остальными, но это веселье не было радостным... Пылкое, возбуждённое, будто в горячке или лихорадке ликование, безумный яростный восторг... Кажется, именно в тот день, когда я впервые увидела такое, у меня что-то сместилось в голове... Показалось, что происходит что-то неправильное...

После, мы вновь ставили стул на ладью и принимались закидывать именинника всяким мусором. В основном то были исписанные и измятые страницы чьих-то рукописей, ручки, карандаши, иной раз шарики наполненные краской, цветная мука или конфетти. В какой-то момент пьедестал раскрывался, словно цветок, являя нам чернильную мглу, бездну, за которой не было видно ничего. Мы ещё закидывали место вещами, в то время как виновник торжества уже летел навстречу неизвестности. Никто не знал, что потом случается с этим человеком, об это не было принято говорить... Детям же, родители объясняли, что ничего с ним страшного не происходит, и что на следующий день этот человек вернётся, как ни в чём не бывало к своей обычной жизни... От этого нам, детям, хотелось однажды занять его место... Ведь это так здорово, что весь город поздравляет тебя...

Почему в детстве, да и будучи подростком, я не замечала таких деталей... Не хотела замечать? Просто продолжала праздновать вместе со всеми...

Маленькая наивная дурочка...

Наверное, только когда мне исполнилось двадцать, я в полной мере осознала суть праздника. Когда ко мне пришли и задали тот самый вопрос: Сколько? Почему-то мама волновалась, что я скажу «Безлимит», видимо припомнила, как когда-то я радовалась во время «Тридцатипятилетия», но я ответила: «Десять, только десять». Мне показалось это число отлично подходит, не много и не мало.

Поначалу было трудно убить того, о ком столь долго и много писал, но позже я вошла во вкус и лёгким росчерком пера лишала жизней буквально направо и налево. Но сегодня я осознала, что из казавшегося таким огромным, число 10 превратилось в 0. Но у меня на руках имелась история, такая история, которую нельзя закончить "Жили долго и счастливо", иначе так можно испортить. И я решилась. Дописала её, убив главного героя, как и планировала. Но сделав так, я нарушила закон и теперь, ровно в полночь, так же как когда-то пришли спросить о числе, за мной придут. Не знаю, кто это будет, и не знаю, как они будут выглядеть, и каким окажется наказание. Я слышала, что провинившихся не скидывают в черноту провала, их наказание куда страшнее: отправляют в нижний мир, стать одним из тех о ком писал, без права управлять собственной жизнью и без права писать.

Что ж... Остаётся только спрятать, эти записи, чтобы они не нашли. Я знаю, они будут обыскивать дом. Я же как-никак преступница, нарушительница закона, спокойствия и чего там ещё можно нарушить?

Если этот дневник попадёт в те руки на которые надеюсь, дам совет: выбирай безлимитную лицензию.


Иллюстрация: WomboDream
21 августа 2024