Болью навылет, играя по нервам.
Трудно быть лишним, страшно стать первым.
Как безысходность в круге печали.
Чем завершится, что там в начале.
Память умылась росою студеной
Стерлись приметы в днях нарожденных
Кажется было, но что, не понятно.
Хочется в детство, к маме, обратно.
Душу навыверт, сердце на части.
Дни пролетают… Где оно – счастье?!
Послевкусие
© Copyright: Виктория Гинзбург, 2025
Свидетельство о публикации №225022700944
Свидетельство о публикации №225022700944
Рецензии