Тьма не пуста, а тени помнят наши имена

Мы шагнули в проход — рука в руке, пальцы вцепились друг в друга так, будто это была единственная реальная вещь во всей этой зыбкой, живой тьме.

Под ногами — ничего. Ни земли, ни камня, ни дерева. Только мягкая, упругая пустота, как будто мы шли по чернильному туману. Воздух звенел тишиной, но я слышала чужое дыхание — близко-близко, не только его, но ещё чьё-то, сразу с двух сторон.

— Ты это слышишь? — прошептал он.

— Слышу.

— Кто-то идёт рядом. Или за нами.

Я кивнула, хотя он этого не видел. Да, кто-то шёл. Не просто шёл — шаги повторяли наши, будто кто-то невидимый копировал каждое наше движение. Шаг в шаг.

— Остановимся? — спросил он.

— Нет. Если остановимся, они остановятся тоже. А мне не хочется знать, что случится, если обернуться.

Мы шли дальше — вниз, глубже, пока воздух не стал липким, пропитанным запахом мокрого железа, старой бумаги и чего-то пряного, почти сладкого, но при этом тревожного — как запах костра перед бурей.

— Ты знаешь, куда мы идём? — голос его был приглушённым, будто тьма тоже его слушала.

— Не знаю, — честно ответила я. — Но это место помнит меня. И тебя тоже.

— Откуда?

Я прижала ладонь к стене — холодная, шершаво-живая. Под пальцами я почувствовала пульс, слабый, еле уловимый, будто это был не камень, а чья-то кожа.

— Мне кажется, это не просто место. Это — пространство из наших снов. Из всех снов сразу. Помнишь те ночи, когда ты просыпался в поту, потому что во сне на тебя что-то смотрело из-за двери? Или когда тебе снилось место, в котором ты никогда не был, но чувствовал, что знаешь каждую трещинку на стенах?

Он кивнул.

— Это оно. Сшитое из наших страхов, мечт, обрывков забытых мыслей. Это место сделано из нас.

Он замер, вглядываясь в темноту перед собой.

— Кто нас сюда звал?

Я хотела ответить «не знаю», но в этот момент впереди вспыхнул свет.

Он был слабым — скорее не светом даже, а отражением, будто кто-то зажёг свечу за углом. Мы пошли на него, как мотыльки, потому что другого пути всё равно не было.

За поворотом начинался зал. Древний, высокий, настолько огромный, что в нём мог бы уместиться целый город. Стены покрыты символами — теми самыми, что мелькали в моих снах, в книгах, что я случайно находила в антикварных лавках, в татуировках людей, с которыми сводила судьба. Они складывались в рисунок — звёздную карту, только звёзды были не небесные, а те, что горели внутри нас.

В центре стояла женщина.

Высокая, в плаще, сотканном из тумана. Лицо скрыто, только глаза — два тусклых янтаря — смотрят прямо на нас. От неё веяло старой магией, той, о которой забыли даже легенды.

— Вы пришли, — сказала она. Голос был мягким, как шёпот воды по камням.

— Вы нас звали? — спросила я.

— Нет. Это вы позвали друг друга. Я только открыла дверь.

Мы переглянулись.

— Зачем? — спросил он.

Она сделала шаг ближе, и туман вокруг её ног расползся по полу, обвивая наши щиколотки.

— Потому что ваши сны стали слишком громкими. Вы создали этот мир. Каждый раз, когда вы засыпали, вы строили его — слово за словом, мысль за мыслью. И теперь он живёт.

— И что нам теперь делать? — голос дрогнул, потому что я знала — обратно дороги нет.

Женщина подняла руку. На ладони горел маленький кристалл — прозрачный, но внутри него клубилась золотая пыльца, та самая, что падала с деревьев в лесу.

— Это ядро вашего сна. Пока оно цело, этот мир существует. Но он хрупкий, как стекло. И те, кто живёт здесь, знают — если разбить его, мир исчезнет. А вместе с ним — и вы.

— То есть мы умрём? — уточнил он.

— Не совсем. Вы просто перестанете существовать в любой реальности — в этой, в вашей, в любой другой. Словно вас никогда не было.

Я сглотнула.

— И кто хочет его разбить?

Женщина улыбнулась уголками губ. Её лицо чуть высветилось, и я увидела кожу — покрытую трещинами, как у старых статуй.

— Вы сами.

Тишина ударила по ушам, как будто кто-то выключил весь звук сразу.

— Что? — выдохнула я.

— В каждом из вас есть часть, которая боится этого мира. Боится силы, которую он вам даёт. Боится быть теми, кем вы были во снах. Эта часть — ваша тень. Она идёт за вами по пятам.

Я вспомнила шаги. Те, что повторяли наши движения в проходе.

— Они.

Женщина кивнула.

— Вы хотите узнать, зачем вы здесь? Вот ваш ответ. Найдите свои тени, загляните им в глаза и спросите: «Чего ты боишься?» Если они скажут правду — вы сможете управлять этим миром. Если солгут — он рухнет.

— А если они вообще не ответят? — спросил он.

— Тогда вы останетесь здесь навсегда. Как тени тех, кто не смог найти себя.

Она сделала ещё один шаг, а потом растворилась — как дым, как запах, как мысль, которую не успел удержать.

Мы остались вдвоём. В огромном зале, где стены дышали словами, которые ещё не были сказаны.

— Поехали дальше? — спросил он.

Я кивнула. И мы пошли — искать свои тени.