Зима

  Я всегда не любила зиму за отсутствие красок, за "иголки" морозные, впивающиеся в лицо ветреным днем, за редкое холодное солнце, бледное, словно желток магазинных яиц. И радостно становилось, когда, наконец, появлялись на снегу длинные голубые  тени от деревьев, в солнечный день начинала звенеть капель и с каждым днем звонкая песня синички становилась длиннее и радостнее. Вот и настало такое время. И тени, и капель , и синичка... Только вдруг  шевельнулось в душе нечто незнакомое, что-то сжалось в душе. Снег еще лежит на полях, хотя дороги и тротуары уже чернеют по-весеннему, но он посерел и, кажется , как-то сжался то ли сиротливо, то ли старчески. Снежные обочины дорог забрызганы грязью и выглядят  неопрятно и жалко. Так выглядят зал и стол после веселого, разгульного праздника. Или выброшенные охапки цветов, ставшие ненужными. Вступала зима в свои права царственно: хотела - заметала метелями, хотела - давала слабинку, уходила на время. И хозяйничала сколько хотела, грозилась весну вовсе не пустить. Но с судьбой не поспоришь. Всему бывает конец, и зима теряет свою царственность. Временами пытается еще встрепенуться, подняться во весь рост,  да уж силы не те, не удержать  былую власть. И тщетными, жалкими выглядят ее попытки напомнить о себе.
   
Хотя, возможно, это просто мое старческое восприятие неизбежности.