01. 03. 2025

Это мое какое-то перманентное состояние. Просто сейчас у меня нет вдохновения это перекладывать в стихи, потому я просто сам себя копаю.
Уж лучше так, чем убегать от этого.
Бьешься год за годом головой об стену, вроде она даже понемногу поддается, но все вокруг уже достали кричать, чтобы не бился. Кто-то поддерживает этот акт самоуничтожения, конечно... И вот долбишься, долбишься, а стена там толстенная. Тут ты смотришь на других и видишь, что их стены тоньше или мягче, но видишь, что те стены тебя полностью не раскроют, тебе нужна именно эта. Те не легче, но биться в них проще из-за большей надежды на пробитие или из-за мягкости материала. А ты уже не просто кровь по кирпичу мажешь, а мозг свой, которым пытаешься осмыслить свое существование.
И ищешь дополнительные стены, чтобы биться в них параллельно этой стене, чтобы увеличить свои шансы пробить хоть одну и выжить при этом.
Ищешь эти стены, а потом понимаешь, что толпа пропала, но ты сам в четырех стенах застрял. И надо выбираться оттуда, но сил уже почти нет. Не хватает того, что могло бы эти силы поднимать.
Фонарь, освещающий твои пытки, начинает гаснуть из-за нехватки масла, ты заполнял его уже много лет, но вот масло в твоих запаса подходит к концу, а рядом никого, кто мог бы дать тебе еще.
Мрак все сильнее сжимает тебя в холодных объятиях, не давая вырваться. И ты даже учишься дышать в этих объятиях, но потом осознаешь, что в них нет движения хоть куда-то. Ты вырываешься, брыкаешься, дерешься, плывешь, бежишь, летишь, но тонешь, спотыкаешься, подпаливаешь крылья о солнце. Пытаешься вдохнуть, но в легкие рвется вся эта хтонь, заполняя их.
Ты всплываешь, держишься на плаву, сидишь на берегу, тебя иногда накрывает волнами, но ты жив, ты тут.
После сотой волны понимаешь, что надоело мерзнуть и быть сырым. Ты пытаешься делать что-то, но незримая стена держит тебя, не дает жить.
Она ведет по узкой тропе существования.
И вот ты идешь, долбишься в эти стены, пытаешься прорваться, иногда выбегаешь с тропы, но что-то снова тебя туда тянет.
И вот ты тут…
Пустой.
Сломанный.
Сгоревший.
Уставший.
И негде брать силы. Не у кого.
Нет сил кричать, нет сил бороться, нет сил любить, нет сил быть счастливым, нет сил жить, нет сил рыдать.
Все, что дает тебе что-то похожее — твое любимое дело, но это кончается тогда, когда ты закрываешь документ, поставив точку.
А иллюзию счастья тебе дают люди, при виде которых глупая улыбка выползает на лицо, а «шутки» становятся тобой.
Но снимая эту маску, ты погибаешь снова и снова.
Каждый раз яма все глубже.
Ты знаешь людей, которые действительно могут заставить тебя улыбаться, как дурак, но и эти люди отдаляются по своим причинам, не находят время и так далее. Но и ты уже не находишь даже тлеющих углей, чтобы разжечь счастье.
Ты видишь кого-то, при нем ты правда счастлив, ты улыбаешься, но бездна пожирает тебя.
И спасения не видно.
Его просто нет.