Я грешен любовью

Я грешен любовью. Не той, что тихая, как утро в саду, а той, что жжет, как пламя в ночи. Я пил из ее чаши, зная, что вино отравлено,  сладкий яд, который заставляет сердце биться в ритме падения. Каждый взгляд, каждое прикосновение становились для меня молитвой, а ее улыбка  алтарем, на котором я готов был сжечь себя дотла.  Но любовь  не священник. Она  судья. И за каждое «прости» она вырезала на моей коже буквы раскаяния. Я думал, что несу крест страсти, но оказалось  это были оковы. Она дарила мне крылья, чтобы я взлетел, и обрывала их, чтобы я падал в бездну, где даже крик теряет голос.  Меня наказали не болью расставания. Нет. Хуже  оставили жить с вечным голодом по ее теплу. Теперь каждый рассвет напоминает о том, как ее дыхание смешивалось с моим, а звезды шепчут: «Ты сам выбрал этот путь». И я соглашаюсь. Потому что даже в аду, который она мне подарила, есть искры небес.  Грешен ли я? Да. Но разве не любовь  единственный грех, за который мы готовы платить вечностью?