Балкон горит

  Жил-проживал я в своё время на Чехова. Так себе райончик. Шум. Загазованность. Но всё рядом. Но до всего далеко. Одним словом - центр. Но это вам не на Невском жить... Жить в центре Иркутска это - одно окно на тюрьму, другое на кладбище, третье на цыганский табор, четвёртое на вечно шумную и галдящую остановку общественного транспорта..!

  Рынок, да - рядом. До работы ехать - далеко. Работа вообще от меня всё время бегала, да и бегает, в том плане, что куда б я не перебрался, само место работы, по разным причинам, в том числе и смена деятельности в одной и той же фирме, перемещалось от места проживания на другой конец города. Мини-мать-её-вахта...

  Сижу-не сижу дома. Пылесошу. Поздняя весна. Солнце в окно. За окном - школьный стадион. Пацаны гоняеют мяч. Гомон. Смех, крики, азарт. Удары мяча. Пыль столбом. Мальчишки, разгоряченные игрой, забыли обо всем на свете. Для них сейчас существует только мяч и победа. Кажется, это и есть настоящее лето, настоящее детство. Беззаботное и вечное. И этот гомон, доносящийся с улицы, – лучшая музыка на свете.

  Я же - дома, на третьем этаже, пылесошу...

  А злой фатум уже замыслил недоброе и разбудил беду...

  Слышу - уже не крики радости и беззаботности доносятся с улицы, а крики страха и безнадёжности, по громкости всё более и более усиливающиеся, и наконец-то достигшие моих ушей...

  Выскакиваю на балкон, узнать, что там у них происходит, а, мать его, это у меня происходит - горит балкон. Горят кортонные коробки со шмотьём, с банками варенья, они лопаются, горячее варенье растекается по полу балкона. Метнулся обратно, на кухню за кострюлей, набрал воды, назад на балкон, вылил, основное затушил, повторил, залил, проверил, разобрал оставшееся месево.

  Парни-футболисты кричат-сообщают мне, что это малолетки с пятого этажа баловались спичками, поджигали и бросали вниз туалетную бумагу.

  Конечно же был разговор с горе-мамочками, горе-одиночками, толстушками, которых заикрили и забыли. Обещались всё восстановить-закрасить, но нах..рен мне чужие люди в хате, взял деньгами. Пришло больше чем убыло. Лопнула всего одна банка. Картон погорел - да и фиг с ним. Только начавшее гореть дерево балкона - ошкурил, закрасил.

  Конченые соседи это "блин-блинский, потеря-потерь"...

  С этими клушами была ещё история. Забился стояк канализации. Вызвал спецов. Как назло, лючёк ревизии у нас. Пошурудив, вытащили трусы размера 50-го, говорят - ваше? Зачем сливаете? Говорю - у нас таких не живут! Это, мол, с пятого этажа приплыло... Вот такие кошёлки..!

  Пожалуй, раз речь зашла о соседях, втисну тут ещё историю, только коротенько... Жила на нашей площадке 3-го этажа молодая тихая семья - он, она. Вежливые. Бывал у них в гостях. Чисто, прилично. Раньше принято было знакомиться с соседями.

  И вот так же по-тихому продали квартиру, съехали. Новые хозяева заехали. Тоже семейная пара. Пока мебель таскали зазнакомились. Позже звонит в дверь, говорит: Серёга, есть время? Зайди, посмотри. Зашёл. Спрашивает: Смотри, говорит, прикол, те кто тут жил, съезжая снял, скрутил, забрал всё что можно было снять и скрутить. Все выключатели, все розетки, все вентиля, унитаз, люстры-лампы, мойка, ручки на дверях... и как "вишенка на торте" - сняты ручки и шпингалеты с окон и форточек..!

  У этого нового соседа, Володи, отец иногда к нему заезжал... Лицо его я запомнил.

  Иду как-то по Чехова домой. Обгоняю, пешком, еле плетущуюся Волгу, без колеса на диске, скребущем по асфальту. Поднимаюсь на третий, наш, этаж, звоню в звонок. Открывает. Говорю - иди Володь, встречай отца без колеса. Володя побежал, тихо матерясь, на улицу...

 Ждите новых историй.