Сага о Светилах с претензией к ИИ
За полночь на небе привычно являлась Луна
И что-то упрямо искала в потёмках она,
Сияя над миром так ярко, как будто лампада
Весь шар освещала молитвой под дождь звездопада.
И где же он, наш Станиславский? - спросила устало,
Вливаясь во тьму неподвластного ей пьедестала.
В ответ прозвучало отчетливо, - Верю. - Простите,
Вот что мне, пожалуйста, лучше, мой друг, объясните:
Где Пушкин? Где Чехов? Тургенев? Булгаков? Высоцкий?..
Где Гоголь? Толстой? Где Есенин? Где Хармс? Заболоцкий?
Где Бунин? Где мой Маяковский? - скользнула на Невский, -
И где же, в конце-то концов, Федор наш Достоевский?..
Ночами являлась Луна и скиталась по свету,
Вполне понимая, писатели канули в Лету...
С лучами рассвета она, как всегда, угасала,
И вновь восходящее Солнце над миром блистало.
Восходящее Солнце...
© Copyright: Лариса Башкирцева, 2025
Свидетельство о публикации №225030301966
Свидетельство о публикации №225030301966
Рецензии
