***
Кружится вечно по орбите
Пространства холодом томим,
Никем невиданный, забытый,
Возможно, разумом иным.
И миллионы лет минули,
И сотни их ещё пройдут.
А он летит быстрее пули,
Как всё, подвешенное тут.
Никто не наливает чаю,
Ничей не радует он вкус.
Вселенской скорбью и печалью
Он полон. Неизбывна грусть.
Он там в аду, без права выйти,
Без шанса на исход любой,
Без переписки, без событий,
Оставленный самой судьбой.
Так будем счастливы и горды,
Что мы умеем умирать,
И будем участи покорны,
И нашей власти - выбирать!
Фарфоровый чайник
© Copyright: Иероним Клишинский, 2025
Свидетельство о публикации №225030300029
Свидетельство о публикации №225030300029
Рецензии