Мой дом- леса и поля,
Родные сердцу просторы,
Но есть и другая земля,
Где в небо тянутся горы.
И оползни в дождь камнями
Сходят на нитки дорог,
Но тянут они, пленяют,
Как стрекот весенний сорок.
Сороки те- водопады,
Что зарево утра пьют
И можно писать баллады,
О людях, что здесь живут.
Пусть это простые жилища,
Но близкие к облокам,
На скатерти добрая пища,
С мозолями на руках.
Совсем они не многословны,
Не любят сторонних глаз,
И видом горды, не покорны,
И статные без прекрас.
Бежит нустанно время,
Как жаль, что мне снова в путь,
А горы- златое стремя,
Качают, что трудно заснуть.
Опять возвращаюсь с туманом,
Туда, где кометы близки
И здесь я, как- будто пьяный,
Дышу без привычной тоски.
Горы
© Copyright: Михаил Филатов, 2025
Свидетельство о публикации №225030300072
Свидетельство о публикации №225030300072
Рецензии