Строки из дум

Мои строки, вынутые пером из дум
Просятся на белый жаждущий листок.
Я лжец, я, кажется, истинный врун -
Я сокрою внутри слов уголёк.

И рифмы, и проза ясным криком
Слагает былину в моих капризностях.
Я хочу говорить о чем-то великом,
Но снова говорю о низостях.

Поэт, поэтушка, поэтка, поэшка!
Неровный и непрошенный текст.
Бросает на стол орел или решку
И носит на шее маленький крест.

И верит в спасение душ словострастных,
И пишет, надеясь навеки спастись.
Но как же она и сама безучастна
К собственному слову «жизнь».

Никем и не видит, никем и не слышит,
Себе ведь не может в глаза заглянуть.
И пишет, и пишет, как будто бы дышит.
Как в мыслях своих же ей не утонуть?

Зачем же все листья, зачем и блокноты,
Зачем все заметки, наброски, зачем?
Ей кажется, спросят однажды: «Кто ты?»
А ей будто нечего будет ответить тем.

А кто? И зачем я? Зачем и перо мне?
Я ручками справлюсь внутри со стержнем,
Я карандашом разукрашу вод волны,
И кровь я отдам напоследок. Потом.

Никто я. Лишь бредится, снится бессонница,
Словестные словчики прыгают всюду.
Мне пишется вечером, можется-можется.
Скажи, это я? Или я такой буду?