Двор

Моя душа проходная, как двор.
Вот, в правой стороне урна дымится.
Там слышен тихий разговор
О том, что по ночам опять не спится,

О том, что хочется кричать
В холодной тьме оконной рамы.
Мне так не хочется молчать,
Сбежать от этой молчаливой дамы.

Горит рука поэтова внутри,
Скрежещет в голове опять сюжеты.
Улыбку мне свою ты подари
И напишу опять тебе сонеты.

В моем подъезде холод до костей,
На верхних этажах верхушки сосен.
Они считают то количество людей,
Которым на работу снова в восемь.

И снег скрипит как мысли под окном,
И в голову опять стучится разум:
«Ты губишь мысленно себя живьем.
Когда закончишь эту фазу?»

А я не знаю… говорю сама с собой.
И в голове моей живут какие-то люди.
Невыносим их облик «не такой»,
И колят они мне порою что-нибудь под грудью.

И как зовется? Сердце иль душа?
И есть ли она во дворах холодных?
Моя дверь от подъезда заперта,
Не впустит больше никого из незнакомых.