Черновики поэта

Я больше не могу сдерживать внутреннего поэта.
Он полон ярости из метафор.
И без конца кружится эта планета.
У меня в глазах песчинки. Они словно сахар.
Свет от луны тихо по комнате распространялся.
Я устроила танцы в ночи с поэзией.
Сегодня я плохо спал. Я устал и сдался.
-Девушке больше не наливай. Не стоит в грези ей.
Моя жизнь прожжённая продолжает пламенем полыхать.
Я как чёртов феникс, хоть это и банально.
Поэт продолжает пером своим скрежетать
По голове моей отчаянно, наигранно, карнавально!
В тихой ночи стучит он зубами, даже матом,
Бьёт меня по морде, прямо как свою женщину,
Оставляя синяки из фиолетовых закатов:
-Давай, трепещи же ты, ну!
-Нет, меня не пугают синяки,
Что летают в глазах мухами из эпитетов.
Я столько всего написала во время тоски,
Посмотрите, сколько у меня черновиков, посмотрите-ка!
Подняв деревяшку моих мыслей,
Я, посмотрев на землю, увижу,
Как противной жижей выползут слизняки кислые,
Как тени мужчины-поэта обиженного.
Этот образ ужаснейший из всех тех,
Что я только могла придумать.
Вот уж и снова былой сумасшествия смех.
Неделю пролежу в спальне и буду строчками температурить.
Хочет ли он сломать мне кости? Бросит ли?
На грани безумной от него зависимости.
-Дорогая, крепко держись в автобусе за порочни,
Чтобы не упасть в человеческие бесконечности.
И вот пишу своим размашистым почерком
О том, что ошибалась и была не права.
Ведь человеки многие были лишь прочерком,
А я ценитель литературы, а не русского языка.
Ни к чему мне эти ваши знаки препинания!
Закрыв шторы, я в темноте жгу своё творчество.
Я знаю все тайные знания,
Я диктую вам своё пророчество.
Пожирая своё недоумение и неудачи,
Я закрываю свой зарифмованный рот.
Меня жизнь кидает как маленький мячик,
А поэт, не унимаясь, мне ложку суёт,
Вернее пихает, он знает,
Что я ненавижу есть из кастрюли.
-Подели ты на порции! Так легче есться бывает.
Но, нет же, пихает сырое мне: «Жри!
Подавись и глотай сырые мысли,
Образы сознания твоей реальности».
Он хочет, чтобы голову сгрызли
Мои сокрытые ото всех тайности.
Мама говорила: «Ешь молча и жуй!»
Прожёвывая, структурирую, но всё же не понимаю,
Темноту в округе или темноту внутри обозреваю?
Никак не пойму, что это за адский механизм?
Я не знаю, как работает моё вдохновение.
Быть может, это Бог или сама жизнь
Мне однажды прокричала: «Борись, Потерянная!»
А я теперь по ночам мучаюсь.