Проклятая картина

Если что, история выдуманная.
Прощу читать в стихах.

Однажды где то на Сибири.
 Художник взял в ученики молодого молодца.
Рисовать учил усердно. За не послушание бил.
Ну а художник был великий, парниша слушался его.
Сначала в студии он мёл. Потом искусства тени изучал.
И в общем строгий был учитель, любви к познаньям ближних не пытал.
Да по не многу все ученику передавал.

Однажды парень восхитился, да в тайне стал работать над картиной. Учителю не говорил, хвалился - говорит узнает под конец похвалит.
Работал ночью, мало спал. И через несколько недель к учителю пришел.
Смотри учитель, я познал, я все труды твои вложил и малочку своё добавил.

Парниша меньше сам картины. Держал её он еле как.
Он с радостью в глазах хвалился. Да говорил.
— Смотри тут парень зяблый, младой да кожей бел, на Христа нашего похож, но не достоин, Христос лучше.
А речи парня вон с ушей. На фоне возгласов мальчишки, разум старчины помутился.

В его картине жизнь учителя была. Та всех картин дороже была, что баринам продал.
В работе парня было все, что не хватало педагогу.

Глаза его вспыхнули в ярость. С хватил он тряпу со стола.
— ДА КАК ТЫ САМ СКОТИНА МАЛЫЙ.
И засхлеснул мальца.
Он бил его, выведывал секрет, как он такое воссоздал?
Парниша плакал, умолял.
— Тебе же что ле, не зашло?
Я день и ночь над нею бился, талант свой попусту пускал?
Учитель думал как же так?
Падет вся слава мигом.
Народ к мальчишке весь пойдёт.
Купил он что ли у кого?
Да денег негде взять.
Убил мальца он в ярость.
Душил его он до конца.
Картину проклял под конец.
И сам старик раскаялся, да помер.

 С тех пор работы не видали.
И вот, однажды на вокзале.
Старуха в бедности одна, сидела на пеньке.
Вокруг картины маслом красных и статуэток серых власных.
Средь них проклятие лежало.
С руками в крови красной, что до убийства белыми были.
Лицо же тёмно стало, позяблый был совсем, все точь он на морозе.
Да нет вон в зади поле да деревня.
Да поле тоже красно.
Кровь глубоко вошла, картину замарала.

— И что же бабка продаешь?
-Блондинка бела вдруг спросила.
— Гляди мне дочка? Картины деда моего.
Помер давно, да творчество лежит.
Мне денег малость надо.
— Мне лишь бы стены голые закрыть.
-Легонько вскрикнула она.
— Смотри, бери, вот конь наш в поле. Его мой дед дорисовал, а братко младший начинал. Картины разные тут есть, вот дама с красною косынкой.
Другая в винограднике стоит.
Поля широкие просторы, да моря синие узоры.
Мороз хлестал на окна белой краской.
Тебе какую? Выбирай.
— Мне эту мать
-Воскликнула она.
— Глаголил братко, дед не рисовал.
Я сотню скину лишь возьми.
— Спасибо бабка, я пошла.
— Да доча, с богом ты иди.
А в доме её ярко было, столы, бутылки, разные цветы.
Лишь стены пусты некоторы были.
Да над кроватью скучновато.
Туда пойдёт картина явно!
Картина пахла странно, не толи кожею деревьев, не толи гадостью болот.
Помыть бы надо явно.
Чуть мыло полотно смочило, дак запах малость отошёл.

Изображенец на картине улыбался, но кровь что на лицо попала, закрыла зубы белые его.
Руки тянул к земле, точь милостынь просил.

Всё дело ближе к ночи. Дак девушку в кошмар.
На третью видит сон, хлещет папа брата.
—ДА КАК ТЫ САМ СКОТИНА МАЛЫЙ.
— Постой отец, остановись.
- И душить стал её, отец.
Глаза открыла в страхе, пред ней не то мужчина не то дьявол.
Волосы длинны да лишь лицо его видать.
Смазливый, сморщился и душит.
Зубы оскалил, точно мстит.
Сидит и душит беспощадно.
Руками девушка сквозь мрачное сознание достала до него.
Лицо холодно, твердо.
А тот кричит - ты больше не рисуй!



Прошу прощения за нарушения правил великого Русского языка.