Какая чепуха эти стихи.
Твои, мои, да многие, поверьте,
В которых перемелены грехи
На фарш не годный для спагетти...
И проза не пригодна для борща,
В ней мысли не заставят улыбаться,
Бежать на речку и ловить леща,
Чтобы ухой с друзьями наслаждаться!
Что говорить про некое эссе!?
В котором некто сам себя дурачит,
Чтобы сказали – он почти Хосе,
А это много для придурка значит!
И эта жизнь дурачит и смешит.
Живём частенько мы самообманом,
Который от души и для души
Желающей насытиться бананом.
P.S.
Писание стихов у нас заболевание.
Признаться в этом трудно ныне рифмачам,
С поэтами не вымолвят они признание
Про то, что излечиться трудно чудакам...
Лечиться надо от верлибра и рифмачества
Серьёзной прозой новой с содержанием большим,
С желанием огромным, чтобы было качество
В написанном тому, кто сердцем стал любим.
Никто не признаётся... Вот беда
© Copyright: Алексей Буряк, 2025
Свидетельство о публикации №225030601287
Свидетельство о публикации №225030601287
Рецензии
