Степь говорит шёпотом

Ветер гнал по степи сухие травы, скрученные в серые комья. Под его напором редкие деревья склоняли ветви, похожие на скрюченные пальцы, а небо, мутное и низкое, казалось, вот-вот рухнет на землю. Над всем этим, словно тени, парили вороны, кружась в поисках добычи.

Одинокий путник брёл по этим бескрайним просторам, оставляя за собой едва заметный след на сухой земле. Его плащ, когда-то чёрный, теперь выгорел до серого, сапоги протёрлись до дыр, а руки казались высеченными из камня: обветренные, иссушенные солнцем. В глазах застыла пустота, та же, что простиралась вокруг него. На его шее висит мешочек с чем-то важным, последняя ценность, ради которой он ещё дышит. Он не помнил, сколько дней шёл. Только солнце, день за днём вздымающееся над горизонтом и клонящееся к закату, напоминало ему о времени. Он шёл туда, где степь смыкалась с небом, туда, где, возможно, ещё теплилась жизнь.

Морос — имя, потерявшее смысл. Скоро о нём не вспомнят даже вороны, чьи крики обычно переживают всех. Меч за его спиной давно стал грузом, а не оружием — когда он последний раз вынимал его из ножен, уже не вспомнить. Фляга у пояса почти пуста. Шаги мерны и бесцельны. Ветер стирает старые следы, оставляя только новые, ведущие в никуда. Он движется вперёд, но к чему? К спасению, к забытию… или к собственной гибели? Пока ответа нет.

Шорох травы сливается с далёкими голосами воронов. Морос замирает — среди камней белеют кости. Не звериные. Холод растекается внутри. Этот путь уже привёл кого-то к концу.

Когда солнце исчезает, степь становится владением холода. Ветер скользит по земле, карабкается по спине, срывает с тела остатки тепла и воет в темноте, как зверь, которому нечем насытиться. Морос жмётся ближе к костру, но пламя слабое — сухие кусты горят неохотно, оставляя больше дыма, чем тепла. Ветер меняет направление, и в его порывах доносится запах гнили. Где-то во мраке разлагается что-то — или кто-то.

Днём Морос выходит к обгоревшим руинам — немому напоминанию о городе, стёртом временем. Среди груды обломков он замечает человека. Тот облокотился на стену, будто просто присел передохнуть. Но он мёртв. Глаза его по-прежнему открыты, пустые и немигающие. Вороны облепили его, рвут пальцы, выдёргивая тонкие жилки, как нити. На шее мертвеца висит такой же мешочек, как у Мороса. Понимание приходит тяжело, гулко, словно удар колокола. Этот человек тоже надеялся на спасение. Но оно так и не пришло.

Морос опускается рядом. Сжимает свой мешочек, как будто в нём спрятан ответ. Смысл идти дальше кажется зыбким, тающим, как утренний туман. Ворон садится рядом, внимательно склонив голову. Морос смотрит на него, затем на дальний горизонт. Нет. Он ещё жив. А значит, путь не окончен. Он поднимается и идёт дальше.