Всё сбылось

Всё сбылось


Какая лёгкость и ясность. Муррр! Солнечный лучик тепло коснулся лица и соскользнул. Пора вставать или спать ещё и ещё, компенсируя упущенное? Лена зевнула и потянулась, как кошка во все лапки. Какое же счастье: правда, правда, правда! Если встану, затанцую. Но вместо этого свернулась калачиком и вновь задремала.

Как там пишут, сон младенца? Лечит, наполняет силами. Вдохновляет и подсказывает. В нём живут люди и из мира яви, и из других миров.

А бывает тяжёлым как железная плита, после него просыпаешься будто всю ночь тяжело работала и теперь хочешь лечь спать. Следующей ночью тоже самое. И следующей. Годами. Почему? Неспокойная душа. Чужой обман, клевета, скрытый, никому не видимый абьюз, ни попросить помощи, ни найти защиты, невозможность расставить точки над "и" и все "прелести", которые за этим следуют, по-вампирски выпивают кровь. Начинаешь отказываться от многих радостей, почти задыхаться и экономить силы на выживание. И даже не знаешь, какую дистанцию бежишь.

И как бежать? Рванёшь к финишу, отдавая последние силы, а упадёшь задолго до него и придётся заново подниматься, бежать, еле-еле переставляя ноги. После падения на дистанции продолжать бег в сто тысяч раз тяжелее.

Или сойти с дистанции. "Уж сколько их, упавших в эту бездну..." Стоят или бредут, кто параллельно, а кто-то и в сторону. В лес, на луг, в поле, мечтая о свежей зелёной траве, глотке чистой воды, о хотя бы меленьких, невзрачных, полувысохших цветочках. Бредут по жизни как по сочному лугу и ничего из этого не видят. Бредут без возможности вернуться к старту или продолжению марафонского бега.

Или будешь экономить энергию, придёшь к финишу слишком поздно. Ленточки свернули, все встречающие разошлись, оркестранты уехали на автобусе. Добежала в никуда. А всего-то и надо было лишь ускориться, отдать последние силы на финишной стометровке и прибежать чуть раньше. Но никто не знает, сколько осталось до конца трудной полосы, и не может просчитать правильную стратегию.

Лена вышла из полудрёмы. Опять лениво потянулась и улыбнулась блаженно. Сколько лет она не спала вот так: легко, спокойно, сладко. Она свободна. От груза последних почти пятнадцати лет. Сво-бод-на! Почти как булгаковская Маргарита. Бери метлу и летай. На окне колыхался невесомый тюль. Прогретый полуденный воздух окутывал негой и покоем.

Вставать и бежать? Нет, сегодня, она просто будет наслаждаться умиротворением и негой. И ничегошеньки неделанием. А вот завтра, завтра она вспорхнёт, полная сил, энергии и вдохновения, полная планов на новую жизнь. Включит фламенко, нырнёт в аромат пачули под прохладным душем и распахнёт балкон настежь птичьим трелям и шуму деревьев. Сварит себе кофе с ванилью. И пусть кто-то его пьёт с корицей, а она любит с ванилью. Нальёт в любимый, изящный как балерина, бокал и отправится на балкон любоваться цветущим абрикосом. И только после этого ритуала она возьмёт свой кожаный ежедневник цвета апельсина и станет составлять план дня, недели, месяца... и всей новой жизни.

Она обязательно подумает и спланирует всё завтра. А сегодня Лена ничего загадывать больше не будет. Она выиграла у Судьбы, коварно откорректированной вмешательством не очень мудрых, честных и порядочных людей, добежала этот многолетний марафон до финишной ленточки и теперь заслуживает цветов, аплодисментов, оркестра. И сладкого шампанского, бьющего в нос множеством пузырьков, как символа праздника и успеха. "Обязательно шампанского," — подумала Лена, растягивая слова в мыслях будто замедляющаяся пластинка. И вновь провалилась в спокойный сон.

На новую жизнь нужны силы, ясная голова и свобода. Всё это теперь у неё есть и всегда будет. Главное, свобода.

16 февраля 2025 г.