5 марта 2025 г

         Мы приходим в этот мир говорить, но храним все свои песни в гортанях немых. Я засыпаю под разговор китов. В эти минуты мне кажется, я обретаю свою настоящую семью. Но они слишком совершенны, чтобы принять меня в свою вселенную.

         Во мне не осталось живого места. Вместо песен хрипы из-за нехватки воздуха. Пустота устала от меня. Кому я нужна? Я больше не взлечу. Останусь трепыхаться ласточкой на земле. Пока не замру. Быть может, холодное тельцы птахи покачает в своих теплых ладошках немой ребенок. Положит в жестяную коробку из-под леденцов и оставит в густой траве у высокого дуба. Слушать песни трав и деревьев, слушать голоса облаков и разговор китов.

         Немой ребенок не спит. Он слушает, как в его гортани расцветает удивительная музыка, которую не услышит мир. Песни, которые навечно останутся заперты в грудной клетки, точно невиданные птицы с обжигающим оперением.

         Я запиваю очередную капсулу тибантина, от которого мой голос всё чаще срывается в пропасть.

         Завтра я буду смотреть на реку и провожать очередную Офелию. Глаза будет слепить яркое весеннее солнце. Люди, придумавшие бога, не предполагали, что их шутка затянется на такое долгое время.

         Им бы хватило крепких поручней на крутых спусках и колокольчиков, чтобы не потеряться в тумане. И правды в виде песен, разносящихся над этим миром и делающим его таким же прекрасным, как вселенная китов.