Мамин омлет

Раннее морозное утро.
      Мы с сестрой только что вылезли из постели и шлепаем
босыми ногами на кухню, где уже трещит русская печь, а на круглом столе стоят банка с молоком и горка румяных из печи блинов. Стопка высокая с две папиных ладони.
 
            Тепло, а на окне хрустальные разводы от мороза.
Мама предупреждает: « Ничего не хватать, еще не все поставила». Разворачивается и достает из печи огромную чугунную сковороду, накрытую крышкой. Крышка аж подпрыгивает, как будто из-под нее кто-то хочет выбраться. 

  Мама ставит сковороду на подставку, на стол и открывает крышку.
Облако пара, а потом мы видим желтовато-белый пирог, покрытый коричнево – золотистыми чешуйками. «Омлет получился!» - довольно говорит мама и раскладывает всем по кусочку в тарелки. Не по    кусочку, а большому куску. « Теперь ешьте, но дуйте!» - говорит мама.

     Какой дуйте?  Скорей кусочек в рот.  «ААААААА!». Мама: «Говорила ведь, дуйте! Запей молоком!». 
Вот и осталась в памяти картинка - Подрагивающий кусочек омлета на ложке. Ожидание вкусноты, но вместо этого боль от ожога и вкус молока.
   Мороз за окном, на  кухне тепло, никуда не надо идти, круглый стол, мы все вместе. Мама, папа, сестра и я.
 Лучшего омлета не было в моей жизни.