В той вечности скитания млечных душ...

В той вечности скитания млечных душ,
Сокрыт неповторимо юный звук,
В нём на лугу цветочном дождик-душ,
В лесу сосновом ягодник и дух.

В неспешности чарующих берёз
Скитается осенне ностальгия,
В течении волнующем реки,
Стучится в сени, прежняя россия

Мы - чужеземцы, на родной земле,
Не ведаем её великой силы,
Низвергнутые со своих небес,
Не можем вновь поверить: здесь красиво.

Всё выглажено прошлым ледником,
А нынешнее холодно, пугливо,
И бродит по полям немой народ,
Не верует, не помнит обессилив.

Стекается в трущёбы - города,
И прячется в норах  многоэтажек,
Играет с ним холодная судьба,
И смысла нет, и куража в фуражках.

И борода теперь для красоты,
Не от мороза - внешним атрибутом,
И нет своей, непризнанной мечты,
И сказки с деревенским баламутом.

Нас и не тянет покорять Париж,
(Чем покорять? В особенности летом)
По городам и весям - лишь стриптиз,
Напополам с блистательным балетом.

Поэты по Михайловским сидят,
И что-то сочиняют не земное,
И только дети, с радостью галдят,
Играя в мировое, отпускное.

Нас к морю тянет, косточки погреть,
Из края где мелькает ливнем лето,
А счастья мирного как не было, так нет...
Гуляет Родина, но стоит ли об этом?