Момент

Владислав Дышлюк

Когда солнце поднималось над горизонтом, деревья, словно гигантские великаны, тянули свои длинные тени к земле. В воздухе витали ароматы осени: влажная земля, листва, что уже начала терять краски, и лёгкий запах дыма от далёкого костра. Город был ещё полон утренней тишины, нарушаемой лишь шорохом ветра.

Илья сидел на деревянной скамье в старом парке, сжимая в руке потрёпанную книгу. Его взгляд скользил по строкам, но мысли блуждали где-то далеко, словно искали ответы на вопросы, которые он даже не успел задать. "Жизнь – это всего лишь череда случайностей или всё-таки что-то большее?" – думал он.

Вдруг рядом с ним кто-то уселся. Женщина, лет тридцати, с тёплым шарфом и чашкой кофе в руках. Она бросила на Илью короткий взгляд, словно пытаясь понять, кто он такой, а затем улыбнулась.

– Интересная книга? – спросила она.

Илья, чуть смутившись, взглянул на обложку. "Проза русской души" – гласила надпись. Он кивнул.

– Да, тут о жизни. Простые рассказы, но такие глубокие.

Женщина кивнула. Её взгляд устремился куда-то вдаль, за пределы парка, словно там скрывалось что-то важное.

– Знаешь, – начала она, – проза – это как сама жизнь. Она реальна, без прикрас. В ней нет волшебства, но есть что-то, что остаётся с нами навсегда. Настоящие чувства. Искренность.

Илья задумался. Он никогда не думал о прозе с этой стороны. Для него это были просто слова на бумаге, истории, придуманные кем-то другим. Но сейчас он подумал: а что, если его собственная жизнь – это тоже проза? Каждое утро, каждая встреча, даже этот разговор – часть большого рассказа, который пишется прямо сейчас.

– А ты пишешь? – вдруг спросил он.

Женщина улыбнулась, глядя на него с лёгким прищуром.

– Каждый из нас пишет. Только у кого-то это остаётся на бумаге, а у кого-то – в сердце.

Илья снова взглянул на книгу. Он понял, что застрял в чужих историях, забыв о своей собственной. А ведь его жизнь тоже могла бы стать книгой. Может, не идеальной, но точно настоящей.

Когда женщина ушла, оставив после себя аромат кофе и тёплую улыбку, Илья встал. Солнце уже поднялось высоко, освещая аллеи парка. Ему вдруг захотелось идти вперёд, навстречу новому дню. Ведь жизнь – это и есть проза, и каждая её страница ждёт, чтобы её заполнили.