То, что делает нас живыми

Все ли бескрылые истинно являются таковыми?

Может, если присмотреться – например, на того худенького паренька в темной неприметной куртке – и можно увидеть спрятанные под ней золотисто-ажурные, сияющие крылья… Спрятанные ото всех – и в первую очередь от него самого. Кто знает – возможно, по вечерам он рисует прекрасные зарисовки в неярком свете лампы, при включенном компьютере, временами поглядывая на темное небо, с надеждой о солнце сквозь облака.

А вот эта женщина – в длинной серой юбке и строгой блузке – разве кто-то сможет угадать, как она мечтает танцевать, и каким ярким огнем любви к жизни горят её глаза – когда она танцует?

Крылья мешаются под одеждой… под кожей, так хотят раскрыться в полную силу, и поэтому крылатым суждено всю жизнь ощущать эту боль – если крылья насильно спрятаны, уложены в строгие рамки условностей и быта. Когда проще и безопаснее их спрятать, чем показать всем. Ведь белые перья так легко запачкать чужой критикой или безразличием. Так легко позволить кому-то погасить этот свет. И поэтому уставшие от боли решаются на отчаянный шаг.

… Сломанные крылья больше не причиняют боли. Спустя время от них остаются лишь рваные шрамы. И только боли – по-прежнему нет. Потому что душа перестает чувствовать вообще. Ни боли, ни радости – ничего. Душа падает – куда-то вниз, но ей уже все равно.

Именно тогда – очень редко – порой воскресают крылья… Если человек вспомнил о них и отчаянно захотел их вернуть. На такие молитвы порой отвечает Господь.
И вновь вырастают крылья, прорезая кожу, рождаясь – как и любое рождение – сквозь боль, заново, разгораясь яростными всполохами за спиной.

И превращая падение – в полет.

Крылья… То, что делает нас живыми. Наши мечты, желания, цели, огонь внутри нас. Их так легко сломать, отложить на потом, забыть навсегда. Так легко предать – себя.

Все мы рождаемся крылатыми. Мы так непоколебимо верим в себя и свои мечты в детстве. Так что же происходит потом? Жизнь ломает нас – или это мы сами ломаем себя, потому что так легче и проще, и не так больно жить? Проще смириться, чем бороться?

Присмотритесь. И, возможно, увидите сверкающее перо под темной, неприметной курткой случайного прохожего… И почувствуете отголосок собственной, давно позабытой мечты.

© Ольга Незванова, 2021 г.