Огненное колесо

Автор: Олдос Хаксли.1916 год.
***
Пылающее колесо
 Двери храма
 Вильерс де Л’Иль-Адамс
 Тьма
 Крот
 Два времени года
 Две реальности
 Повседневное видение
 Видение
 Зеркало
 Вариации на тему Лафорга
 Философия
 Филоклея в лесу
 Книги и мысли
 Вопреки природе и Аристотелю
 Побег
 Сад
 Канал
 Идеал, оказавшийся недостижимым
 Неудачная любовь
 Сонет
 Сентиментальное лето
 Выбор
 Высший сенсуализм
 Сонет
 Формальные стихи
 Опасности в предрассветные часы
 Жалоба
 Возвращение в старый дом
 Фрагмент
 Прогулка




 Горящее колесо.


 Устав от собственного вращения,
 Расстроенный собственным беспокойством,
 Стремящийся к круговой боли —
 К ободу, который кружится от скорости —
 К неподвижному центру, чтобы там покоиться,
 Колесо должно напрягаться в агонии,
 В агонии сжиматься, возвращаясь
 В стальную сердцевину.
 И наконец колесо покоится, неподвижно,
 Сжавшись до несокрушимой сердцевины:
 Исполняя свою волю в неподвижности.
 Но жаждущие атомы, по мере того как они трутся
 Всё ближе и ближе, всё сильнее и сильнее
 Яростно друг о друга, порождают
 Пламя взмывает вверх,
 Разливаясь в горячем,
 Страстном, яростном желании найти
 Бесконечное спокойствие материнской груди.
 И там, в пламени, спит младенец Христос.
 Яркое, нежно сияющее;
 Вся горечь потеряна в бесконечном
 Покое материнской груди.
 Но смерть подкрадывается волной
 Медленного забвения, пока пламя в страхе
 Не пробуждается от сна своей тихой яркости
 И не горит с угасающей страстью и болью,
 Чтобы, забыв обо всём в тишине, не угаснуть.
 И пока оно горит и страдает, оно оживает,
 Снова порождая колесо, которое тоскует —
 Больное от своей скорости — по ужасной неподвижности
 Непреклонного ядра и твёрдой как сталь цепи.
 И вот снова
 Колесо будет вращаться, пока его боль не утихнет
 В железной муке неподвижности;
 Пока снова
 Пламя не взметнётся в бесконечность,
 Погружаясь в сон яркости
 В этом необъятном забвении покоя.




 ДВЕРИ ХРАМА.


 Много дверей духа, ведущих
 В сокровенную святыню:
 И я считаю врата божественного храма,
 Ибо бог этого места воистину есть Бог.
 И вот врата, которые Бог повелел
 Вести в его дом: поцелуи и вино,
 Прохладные глубины мысли, юность без устали,
 И спокойная старость, молитва и желание,
 Грудь возлюбленной и матери,
 Огонь чувств и огонь поэта.

 Но тот, кто поклоняется только вратам,
 Забывая о святилище за ними, увидит,
 Как внезапно открываются огромные створки,
 Раскрывая не сияющий трон Бога,
 А пламя гнева и агонии.




 ВИЛЬЕ ДЕ Л’ИСЛЬ-АДАМ.


 Из темноты на смеющуюся сцену
 Внезапно, как из-под земли, ты выскочила,
 Воплощённая Трагедия, со своими странными манерами
 Вежливой грусти. Ничто не могло смягчить
 Вековую скорбь, которая была твоим наследием,
 Перешло по длинной цепочке к последнему, кто носит
 Имя, дар тоски и отчаяния,
 Слишком благородное для этой железной эпохи.

 Время для тебя двигалось не в повседневных ритмах,
 А в долгом медленном ритме, который хранят века
 В своей бессмертной симфонии. Ты учил,
 Что жизнь состоит не в суровой суматохе улиц,
 А в том, чтобы душа пила глубоко.
 О бесконечных вещах, говорящих: «Остальное — ничто».




 ТЬМА.


 Моя замкнутая душа никогда не знала
 Этой сокровенной тьмы, ослепительного видения,
 Подобного слепому пятну, откуда исходят видения.
 В сердцевине хризолита созерцателя ...
 Мистическая тьма, окутывающая Божий трон,
 В великолепии, которое невозможно вообразить,
 Такая ослепительно яркая.

 Но множество искажённых тёмных сил,
 Бродящих по городу туда-сюда,
 Бесцельно и незаметно проходят и разделяются,
 Приливают и тягуче текут;
 Тьма похоти и алчности,
 Израненное тело и искривлённое сердце...
 Я знаю эту тьму.

 МОЛЬ.

 В сплошной черноте ползёт
 Старая душа-мотылёк, бодрствует она или спит,
 Он не знает, но продолжает ползти
 Сквозь века забвения;
 Пока, наконец, не исчезает долгое давление
 С каждой стороны, и слабый
 Свет не начинает просачиваться издалека,
 И работа крота становится сумеречной.
 Туннель встречается с воздухом и взрывается; крот видит
 Огромных людей, идущих... или это деревья?
 И далёкие горизонты, курящиеся голубым,
 И преследующие облака в поисках чего-то нового?
 Зелёные холмы, словно горящие лампы
 Или угасающий в тени облаков;
 Угасающий и пылающий на каждом шагу,
 Весенние зелёные сигналы вспыхивают и гаснут.
 Крот продолжает путь, но находит, что управление
 Более трудная задача первопроходца
 Чем когда он пробирался по узким
 Слепым катакомбам, которые древняя судьба
 Вырыла для него. Глупый и немой,
 Слепой и бесчувственный, он шёл
 По пути без поворотов; но здесь,
 Под небом, путешественник
 Сам выбирает лучший путь; и крот
 Рассеянно бродит, но свою нору
 Не слишком жалеет, по которой полз,
 А бежит, весёлый нимфолеп.
 То так, то эдак, все сошли с ума —
 речная нимфа и русалка,
дочери Океана и Лорелея,
 расчёсывающие шёлковые тайны,
 голубое золото её рыжих волос —
 Каждый преследует путника, каждый овладевает
 На какое-то время пьяной колеблющейся душой;
 Затем с призрачной улыбкой ворона
 Насмехается над страстью, исчезая.

 Глаза крота становятся ястребиными: знания даются
 Скудными каплями, за которые приходится дорого
 Платить бессовестной ростовщицей
 Неумолимой жизни. Крот учится
 Путешествовать более безопасно; повороты
 Его долгий путь кажется менее загадочным,
 И все эти волшебные формы, что сверкают
 В воздушном приглашении, обманывают
 Реже, чем раньше.

 Земля поднимается вверх, складка за складкой
 Тихих холмов, которые встречаются с золотом
 Безмятежность западных небес.
 С ясными глазами, глядящими
 На край света, наш трансцендентный крот
 Видит свой путь, проложенный в свете: он должен
 Снова и снова подчиняться
 Тесным катакомбам, как и прежде,
 Прокладывая туннели судьбы, он сам должен
 Пройти через самое сердце заката.
 Путеводные стены по обе стороны сияют
 Светлыми и кристальными;
 И рой будет рыть и рыть,
 Пока не наступит ночь забвения.




 ДВА СЕЗОНА.


 Лето, сосредоточенное на себе,
 Проходит, ни о чём не заботясь,
 Кроме своего великого праздника.
 Мои окна, слепые и немигающие,
 гадали, что означает это представление,
 но так и не поняли.
 И о, эти душевные муки!
 Это невыносимое одиночество...
 Слизь, селезёнка и желчь!

 Но теперь, когда серый ноябрь заглядывает
 в моё ярко освещённое окно?
 И все его туманные шпили и деревья
 маячат передо мной сквозь дождь
 И вопрос о свете, который озаряет
 Комнату внутри — теперь моя душа видит
 Жизнь там, где раньше были могилы;
 И в этих новообретённых симпатиях
 Тонут мелкие надежды, любовь и страхи,
 И знаешь, что жизнь не напрасна.




 ДВЕ РЕАЛЬНОСТИ.


 Проехала повозка с алыми колёсами
 И жёлтым кузовом, сияющим новизной.
 «Великолепно!» — сказал я. — «Как прекрасно
 Быть живым, когда красота очищает
 Жизнь от грязной шелухи». И ты

 Сказал: «Великолепно!» — и я подумал, что ты видел
 ту повозку, мчащуюся по улице;
 но я посмотрел и увидел, что ты смотрел
 на ребёнка, который пинал ногами непристойную
 коричневую кучу.

 Наши души — слоны, подумал я,
 За решёткой, в темнице,
 С вытянутыми хоботами, чтобы выглядывать и совать нос,
 И набрасываться на реальность;
 И каждый по своей воле

 Хватает булочку, которая ему больше нравится,
 И проходит мимо остальных.




 quotidian vision.


 На улице грустно,
 И угрюмые люди, которых я встречаю,
 Опускают головы, проходя мимо,
 Без улыбки, без песни.
 Холодный и приглушённый серый туман
 Стелется, слой за слоем, на ещё один день,
 Который умирает без слёз. Но внезапно
 Под сводчатой аркой я вижу
 На боку и крупе отблеск каштана
 О лошадях в свете фонарей;
 И мёртвый мир снова оживает для меня
 С красотой в качестве своего живого ядра.




 ВИДЕНИЕ.


 Я сидел в одиночестве с книгами,
 Пока сомнение не стало чёрной болезнью,
 Когда я услышал весёлый крик грачей
 На голых, пророческих деревьях.

 Голые деревья, пророчащие новое рождение,
 Вы поднимаете свои ветви чистыми и свободными.
 Чтобы стать маяком для земли,
 Пламенем гнева, видимым всем.

 И грачи на ветвях смеются и кричат
 Тем, кто может слышать и понимать:
 «Иди по мрачным дорогам сомнений
 С факелом прозрения в руке.




 ЗЕРКАЛО.


 Когда-то медленно скользящий лунный свет
 Освещал мечтательное зеркало,
 В котором, погрузившись в нерушимую глубину,
 Спали старые тайны, незабвенные,
 Неподражаемые.

 Но теперь пыльная паутина
 Затянула это зеркало, в котором когда-то
 Видели пальцы, отводящие золотую
 С невозмутимого лба;
 И глубины слепы к луне,
 И их тайны забыты, навсегда нераскрыты.




 ВАРИАЦИИ НА ТЕМУ ЛАФОРГА.


 Юность, раскрываясь, обнажает
 Зловещую метаморфозу
 Лилии увяли и превратились в розы,
 Красные, как гневный рассвет.
 Но, помни, лилии — это цветы на могилах,
 В то время как медленные яркие лепестки роз плывут
 По течению под музыку самых счастливых часов;
 И эти лилии, холодные и бледные,
 Прячут огненные розы под газоном
 Расстающейся с миром фаты юной невесты.




 ФИЛОСОФИЯ.


 «Бог не нуждается в крещении»,
 бормочет пантеист,
 «Любовь открывает ставни
 на сверкающих небесах.
 Плоть, подслушивающая в замочную скважину,
 слышит, что говорит Бог»...
 Да, но Бог заикается.




 Филоклея в лесу.


 Я.

 Это я склонился к Аморет
 Со словами: "Что, если шиповник запутал Время,
 Пока, заблудившись в лесных тропинках, он совсем не забудет
 Как жалобно в городах в полночь звучит перезвон
 Колоколов медленно умирает от раздора припев: откуда
 они выросли и встретились.

 "И в лесу мы будем жить бесплатно,
 Освободиться от рабства того времени сделал
 Чтобы оградить нашу душу от её свободы?
 Мы не будем бояться того, что могущественно, и не будем
 смотреть широко раскрытыми глазами на красоту и не будем уклоняться от её величия.

 Но Аморет снова ответила мне:
 «Мы заблудились в лесу, ты и я;
 Потерянный, потерянный, несвободный, хотя и не скованный узами;
 Ибо ни один шпиль не возвышается для утешения, ни одна точка на небе,
 И длинные поляны, исчезающие из виду, темны
 от безымянной боли.

 И Время создаёт то, что пожирает, —
 Музыку, которая сладко грезит наяву,
 Осенние листья, колышущиеся на ветру, и аромат цветов,
 И красоту того мгновения, когда день замирает.
 Повисает между тишиной тьмы и весельем солнечных часов.



 II.

 Пятнистые, серые и коричневые, они пролетают,
 Древесные мотыльки, кружась и трепеща;
 И мы гонимся за ними, и они исчезают; а в траве
 Цветут звёздчатые цветы, и птицы поют
 Слабые, прерывистые песни умирающей весны.
 И на буковой коре, гладкой и серой,
 какой-то любитель старины
 Вырезал стёртые временем буквы
 Только одно слово — «Увы».



 III.


 Лютики, я запрещаю вам! Вы никогда не должны играть,
 Когда мерцающие, едва различимые
 Сквозь листву, шелковистые фигуры колышутся
 В размеренном танце. Никогда, ни в конце дня,
 Когда Время, как назло, слоняется без дела
 В бесконечных сумерках, не порвись твои струны
 Шепот света вспомнил о том,
 Что случилось давным-давно и далеко отсюда:
 Лютни, я запрещаю вам! Вы никогда не должны играть...

 И вы, бледные мраморные статуи, видные издалека,
 Там, где внезапно открываются перспективы,
 Я приказываю вам больше не показываться, но прячьте
 Свою красоту, чтобы не быть слишком прославленными
 Косым светом заката,
 Пронзающим поляну, вы превращаетесь в камень
 Живым богам, бессмертным,
 И нестареющим, насмехающимся над моей красотой,
 Вам, бледным, безжалостным статуям, далёким...




 КНИГИ И МЫСЛИ.


 Старые призраки, которых смерть забыла переправить
 Через Лету лет, —
 это мои друзья, и я плачу над их слезами,
 радуюсь их веселью.
 На высокой башне, с бойниц которой
 я вижу все небо,
 я лежу долгими летними ночами в трансе,
 убаюканный шепотом и ароматами,
 поднимающимися с земли, а надо мной — небо.
 Его покой сливается с покоем моей души,
 Глубоко встречаясь с глубоким. Ничто не может сдвинуть меня с места,
 Ничто не нарушит тишину моего освобождения:
 Напрасно солнечный свет бушует
 В тишине и мраке полярных пещер.





 «ПРОТИВОРЕЧАЩИЙ ПРИРОДЕ И АРИСТОТЕЛЮ».


 Одна голова амфисбены моей души
 Обращается к дневной пыли и поту;
 Но наступают вечера, когда я забываю
 О гнусной борьбе на арене.

 И тогда другая моя часть ползёт
 По благоухающим сумеречным переулкам
 Туда, где в маленьком доме хранятся
 Куча книг и дар сна.

 Его окна отбрасывают дружеский свет
 Между сужающимися планками ставней,
 И, золотые, как глаза кошек,
 Освещают мне путь сквозь ночь.




 ПОКЛОННИК.


 Я ищу тишину камней
 Или больших быков, покрытых испариной
 На лугах с пышной травой, где сон
 Парит, клубясь, в воздухе или гудит
 В цветочном потоке. Сон искупает
 Грех, утешая плачущие глаза.
 Надо мной, летейская тьма, ползи
 Бесчувственно, как волны по костям мертвецов!

 В этом металлическом море волос,
 Аромат! Я прихожу, чтобы утопить отчаяние
 Крыльев в тёмном забвении.
 Нет любви... Любовь самоочевидна, стремится
 К неземным высотам. Я прошу меньше,--
 Сон, рождённый удовлетворёнными желаниями.




 САД.


 Вокруг меня будут тёмные деревья: я настаиваю
 На кипарисах: я ужасно романтичен.
 И между ними промелькнёт вся Атлантика,
 То свинцово-тусклая, то окутанная серым туманом,
 То сверкающая драгоценными камнями, когда волны целуются
 С ликующим солнечным светом и кориолисовым
 Юго-западным ветром: так, взволнованный, охваченный страстью,
 Разум поэта кипит золотом и аметистом.

 Там будет видно бесконечное стремление
 Печального фонтана, белого на фоне неба
 И застыла в напряжении, но обречена на гибель
 В плаксивой музыке; всегда прекрасная и вечно
 Юная ... и светлоглазые лесные боги, утоляя
 В ней свою жажду, безмолвны, благоговейны ...




 КАНАЛ.


 Ни взмахи крыльев ласточек, ни их стремительные полёты не пробуждают чёрный
 Спящий канал — мёртвое зеркало,
 Не помнящее о былой красе
 Древних лазурных небес и зелёных деревьев, не помнящее
 О какой-то белой красоте, отданной и отброшенной назад,
 Тайной, той, что отдала: ни одно солнце не проливало кровь,
 Чтобы пробудить здесь эхо ответного красного;
 Поверхность не колышется от ветра, не несёт листьев.

 Между невидимыми стенами покоятся воды,
Безжизненные и тихие, пока внезапно лебедь
 Не выплывает из широкой реки, голубой, как день,
 И не завораживает зеркальным волшебством своей груди
 Создаёт в этом бесплодном водном пути
 Новую жизнь, новую красоту и движется дальше.




 ИДЕАЛ, КОТОРОГО НЕ ХВАТАЕТ.


 Я сыт по горло клоунадой и фокусами с зеркалами;
 К чёрту всю вашу толпу, я ненавижу вас всех.
 Одно и то же, ночь за ночью, от пудреного ложа
 До потной галереи, ваши лица застывают
 В идиотской гримасе. Атерикс
 То, чему ты поклоняешься, — не победа; ты зовёшь
 Старую глупость, которую Бог заставил ползать
 Ради искушения наркотиками мирской мудрости.

 Я разобью окно в своей тюрьме! Смотри,
 Закат кровоточит среди крыш; наступает ночь,
 Темно-синее и спокойное, как затихающая музыка.
 Это побег? Нет, смех обернулся против меня!
 Я пинал картон, таращился на красный прожектор;
 Ты смеялся и подбадривал меня в моей последней выходке.




 НЕУДАЧЛИВАЯ ЛЮБОВЬ.


 Красное вино, которое медленно наклонялось и переливалось через край
 Раковины, где соприкасались губы, такие лёгкие и быстрые
 Как обнажённые лепестки розы, плывущие
 В ленивой, как лютня, ритурнели
 Летнего жужжания пчёл: смеясь, они падали,
 Золотые воспоминания: благовония мечты, дар детства,
 Голубые, как дым, поднимающийся к далёким горизонтам,
 Тонкие, как крылья Ариэля: —

 Эти драгоценные вещи я возложил на погребальный костёр;
 И пламя разгорелось, и я раздул его,
 И, полный надежд, мог наблюдать за тем, как рушится прошлое.
 Я с нетерпением преклонил колени перед угасающим огнём,
 Феникс, чтобы приветствовать твоё бессмертие...
 Но в конце не осталось ничего, кроме пепла.




 Сонет.


 Если бы я умер, ты бы разбил свое сердце, говоришь ты.
 Что ж, если оно всего лишь согнется, я удовлетворен--
 Согнись и отскочи, ибо сердца испытывают характер.,
 Мягкая сталь, не закаленная, с пружиной и люфтом
 Для превосходных прочных мечей. Это не так
 Что ты погибнешь. Но когда я умру,
 Когда щелк! мой свет погаснет, что будет с тобой,
 Если разбитое сердце позволит тебе остаться?

 Что останется, я wonder, если ты потеряешь
 Все, что ты мне дал? «Все? Год или около того
 Из жизни», — говоришь ты. Но миры, говорю я,
Поцелуи вечные, подаренные в экстазе,
 Подарили мне Настоящую Тебя. Я умираю: ты уходишь
 Со мной. Что осталось? Конечности, одежда, пара туфель?...




 Сентиментальное лето.


 Запад сорвал свои цветы и бросил
 Их увядать в ночи. С небес
 Из чёрных глубин мне улыбается приветствие этих глаз,
Где заключено всё настоящее, всё, что я когда-либо знал
 О божественном. И не один
 Я стою здесь сейчас... кажется, что-то поднимается:
 Твой голос звучит рядом в моих воспоминаниях,
 И ответные пальцы касаются моих.

 Да, это ты: ведь вечер хранит эти нити
 Огня и тьмы, сплетённые воедино, чтобы
 Твоя красота — паутина волшебной сети,
Чья перекрёстная гармония души и плоти
 Отбрасывает тень на мысль или сияет, когда ты улыбаешься,
 Как солнечный свет, палящий на южных землях.




 ВЫБОР.


 Товарищ, теперь, когда вы веселы
 И, следовательно, правдивы,
 Скажите, где бы вы хотели умереть
 И чтобы ваш друг похоронил
 Того, кем вы когда-то были?
 «На вершине холма
 С мирным видом
 На страну, где всё по-прежнему?»
 Боже мой, только не я!
 Я бы лёг на улице
 Где встречаются два потока
 И шума достаточно, чтобы заполнить
 Внешнее ухо,
 В то время как внутри мозга может биться ритм
 Марши смерти и жизни,
 Славы, радости и страха,
 Покой такого рода, который движется
 И столкновение раздоров
 И бегство армий.
 Там я бы встряхнулся,
 Выбрался из глубоких впадин
 Своего вялого бытия.




 ВЫСШИЙ СЕНСУАЛИЗМ.


 В Италии у озера есть церковь,
 Стоящая на холме, белая на фоне неба?
 И вымощенная булыжником дорога
 Ведёт вверх и вверх, где ковыляет паломник
 Мимо десятка или около того аккуратных хранилищ,
 Где вы останавливаетесь, переводите дух и читаете свои молитвы
 Терракотовым статуям,
 Которые с живейшими гримасами и ухмылками
 Объясняют известные тексты Священного Писания. Но не стоит задерживаться
 Паломнику на его пути.
 Но как средство для достижения цели, эти святилища стоят здесь,
 чтобы вести к чему-то более святому,
 к церкви на вершине холма.

 Так и ваш рай,
с тропинкой, ведущей к нему мимо ряда
 жрецов Приапа;
 у каждого из них вы останавливаетесь и перебираете чётки
 по пяти строкам смысла:
 затем идёте дальше, к вершине рая,
 воодушевлённые, вдохновлённые.




 СОНЕТ.


 Если бы это был блеск настоящей звезды,
Которая освещала мой путь; если бы нечто более возвышенное,
 Чем здравый смысл, побудило меня создать
 Прочные узы блестящей поэзии;
 Тогда всё то небесное, что когда-то жило во мне,
 Ушло, оставив тело торжествовать.
 Мёртвая плоть, кажется, не может породить
 Видения, которые лучше согревают в настоящем.

 Почему мои видения покинули меня, что могло убить
 Ту слабую искру, в которой ещё была жизнь и тепло?
 Исполнение показало настоящее, богатое и прекрасное:
 Я стремлюсь взлететь, но ловлю лишь ближайшее:
 Души утонули в биении сердца,
 Запутались в волосах женщины.




 СТРОЧНЫЕ СТИХИ.



 Я.

 Мать всех моих будущих воспоминаний,
 Хозяйка моей новой жизни, а в день
 Это началось, когда я увидел, глубоко в твоих глазах,
 Моя любовь зеркальные и теплый сюрприз
 Первый поцелуй захлестнул обе наши души от,

 Твоя любовь освободила меня; ибо я был угнетен
 Моим собственным дьяволом, чье нездоровое дыхание
 Омрачило мою молодость, оставив мне в лучшем случае
 Старость, лишенную утешения в виде отдохнувшей души
 И усталость, превосходящая всякую надежду на смерть.



 II.

 Ах, это были дни безмолвного счастья!
 Я никогда не говорил и не нуждался в словах,
 Пока мы шли по продуваемой ветрами равнине, бок о бок,
 Медленно ползущее солнце смотрело на нас. В каждой ласке
 Была своя защита;
 И когда я целовал её или чувствовал прикосновение её пальцев,
 Я не завидовал Демосфену с его греческим,
 И Туллию с его латинским красноречием.




 . ОПАСНОСТИ НОЧНЫХ ЧАСОВ.


 . Когда жизнь угасает, как огонь в камине,
 И все книги вечера прочитаны,
 Я сижу в одиночестве, если не считать мёртвых
 И любовников, которых я возненавидел.

 Но вдруг узкий мрак
 Ненависти и отчаяния рассеивается
 В нежности: мысль протягивает руки
 Чтобы приветствовать в полуночной комнате

 Другое присутствие: -- воспоминание
 О том, как в прошлом году на залитом солнцем поле,
 Смеясь, ты внезапно открыла
 Красоту в бессмертии.

 Ибо так оно и есть; жест обнажает
 Жизнь без всего ее притворства.
 Все неподготовленное мы можем получить
 Наш случайный апокалипсис.

 Чистая красота, тогда ты, казалось, зашевелилась
 Нетелая душа; душа спит этой ночью,
 И приходит любовь, затуманивая взор,
Когда тело играет роль переводчика.




 Жалоба.

 Я пытался вспомнить знакомые места,--
 Мрачные буковые рощи с колоннами, города
у моря,--
 Я пытался наполнить прошлое дорогими мне лицами,
 Но ты преследовала меня.

 Как угрызения совести, настойчивые, безжалостные,
 Ты наполняла мой дух, ты всегда была рядом;
 Ты насмехалась над моими богами своей новой красотой:
 Разрушила старые святыни.




 ВОЗВРАЩЕНИЕ В СТАРЫЙ ДОМ.


 В этом лесу — как выросли фундуки! —
 Я оставил своё собственное сокровище,
 Полное детских поцелуев, смеха и боли;
 Оставил, чтобы вернуться снова,
 Чтобы забрать из знакомой земли
 Свою заветную тайну и оценить её ценность.
 И всю паутину прожитых лет,
 Все паутинки, сотканные временем,
 Покрывались росой с каждой последующей весной;
 И сложенные в стопки листья, которые Осень разбрасывает,
 Превращаются в сладкую гниль смерти на смерти...
 При внезапном вздохе моего духа
 Всё разлетелось. Новое, прекрасное и яркое,
 Как и всегда, предстало перед моим взором,
 И ничего не пропало.
 Так что, взяв всё в руки и поцеловав,
 Я положил их обратно, добавив ещё одну
 И драгоценную память о тебе.




 ФРАГМЕНТ.


 Мы — немецкие учёные, изучающие жизнь,
 Как греческую рукопись, которая порвана
 И испачкана так, что не восстановить. Наши глаза из рога
 Прочтите одно-два жалких письма; и что за борьба,
Что за книги о книгах, рождённых ради них самих!
 Но мы наслаждаемся этим; и в то же время пренебрегаем
 Строкой, которая оставила нам в наследство
 Богатый корабль, не вызывающий сомнений, чтобы строить
 Догадки о нём. Так что в моей вселенной
 Нацарапанных полускрытых значений ты появляешься,
 Единственный совершенный символ высшей сферы;
 И великий матричный кристалл жизни, в глубинах которого
 Бесконечные отражения души, сияет в тебе
 Теперь с неуверенным блеском...




 ПРОГУЛКА.


 I. ПО ПРИГОРОДАМ.

 Провинциальное воскресенье нависает над городом:
 Улица спит; сквозь тусклое окно проносится
 Маленькая романтическая мелодия, которая то взлетает, то опускается,
 Трепетная, бегущая и внезапно взмывающая
 К тоскливым септимам, застывшим в воздухе... не совсем Шопен,
 Но, о, как романтично; мир мишуры, озаренный
 Бумажными цветами роз и жимолости,
 И там, где лунный свет и сумерки
 Сцен страсти в последнем акте сдержанны,
 И когда звон прекращается и улица
 Пустеет в лучах дневного света,
 Ты чувствуешь, как опускается занавес. Бедная маленькая мелодия!
 Возможно, унылые дни нашего бабушкиного девичества
 Были озарены тобой розовым сиянием,
 Небесным, гораздо более ярким, чем она могла себе представить.
 Всё могло быть ... пока более яркое пламя
 Не окрасило горизонт жизни, когда он впервые поцеловал её,
 Наш дедушка. Но тонкий призрак всё ещё играет
 В музыке на улице, вторя жалобной
 Песне далёкой любви.
 Каждый день, и пока они идут...
 Молодой человек и женщина, глубоко погружённые
 Во все эти пригородные комедии...
 Кажется, они уловили смысл в звуках
 Из этой призрачной музыки доносятся едва различимые слова:
 О месяцах и днях,
 О снах и ужинах,
 О планировании путей
 И повседневных средств!
 О бесконечных перспективах баранины и зелени,
 О еженедельных молитвах и восхвалениях,
 О вечерах со всеми победителями!
 В понедельник одежду отправляют в стирку,
 А в субботу возвращают домой:
 Боже мой, жизнь слишком сложна.
 И судьба — паршивая шлюха.
 Но я подарю тебе рай
 В доминирующей семёрке,
 И ты не проживёшь жизнь напрасно.

 «Напрасно, — повторяет девушка, — напрасно, напрасно...»
 Вся философия вашего пригорода ведёт туда.
 Бык в стойле для нашего счастья, для боли,
 Острой и сладкой, тупой наркотической боли
 От несчастья и смиренного отчаяния
 Мрачное довольство... пепельные плоды, утоляющие
 безымянную, неутолимую жажду. Звонкий дождь
 этой маленькой сентиментальной музыки орошает
 ваш иссохший пригород: он может прорасти... кто знает?...
 В чём-то красном и шелковистом, как роза,
 В пучках почти настоящих фиалок.

 Слабые аккорды, твоя печаль, мирская, необъятная,
 Наполняет до краёв это бедное настоящее сердце.
 Ибо, прорываясь сквозь шлюзы, которые чувство
  Внезапно легко открывает, сметает всё
  В узкие рамки своей части.

 <i>Он.</i>

 Неизведанное ощущение души!
 Вы бы хотели, чтобы мы благословили систему аренды и покупки,
 Которая теперь позволяет беднейшим музыкантам
 Чувствовать, когда они играют на своих пианино,
 Что ангелы склонились и поцеловали их.
 С Аве-Мари из бесконечности.
 Но бедняга Инфинити мертв. Да здравствует его наследник,
 Господь Здесь и сейчас ... что касается всего остального,
 Это ветреное ничто, или в лучшем случае
 Самодельная химера, наполненная отчаянием.,
 Возглавляемая бесформенной, глупой надеждой.

 <i> Она.</i>

 Нет, нет!
 Мы живём в стихах, потому что всё рифмуется
 С чем-то вне пространства и времени.

 <i>Он.</i>

 Но в пригороде жизнь должна протекать
 В журналистской прозе...

 <i>Она.</i>

 Но мы установили
 Мы обращаем взоры к дальним холмам, где ещё
 Может дуть чистый и свободный ветер.



 II. С ВЕРШИНЫ.

 Так сквозь нищету, пока небо не развернётся
 Вправо и влево, больше не ограниченное,
 Тонкий канал между берегом и уродливым берегом
 Лачуг, выросших из готических форм
 Ужаса. Город наконец остался позади,
 Если не считать щупалец, которые ощупывают... приземистый
 Дом или два, огороды, участки, грядки
 С капустой, зелёной, спелой или увядшей,
 Покрытые болезненно-жёлтым или зеленоватым налётом
 Некрополь, и аккуратные мощеные дорожки
 Они идут по дороге... последние нервы города... и замирают,
 словно в внезапном смущении, там, где живые изгороди
 поднимают свою пыльную зелень по обеим сторонам.
 Их путь медленно поднимается на холм;
 и по мере того, как они идут, справа и слева простираются
 равнина, золотистые возвышенности и голубой
 слабый дымок вдалеке, исчезающий из виду;
 а у их ног, далёкий и неподвижный,
 раскинулся город.

 <i>Он.</i>

 Этот гладкий купол, возвышающийся так величественно,
 Там, в болотистой местности, — омфал,
 Пупок, умбо, средоточие, центральный выступ
 Из уникальной, единственной, настоящей Страны Облачной Кукушки.
 Сонная от воскресных колоколов и воскресного пива,
 пенящегося в серебряных кружках, она нежится,
 размышляя о прошлых трудах и будущих задачах,
 и размышляя о конце, который всегда близок,
 но всегда далёк, как радуга весной.
 Ибо в Стране Кукушки они всё ещё трудятся,
 с непоколебимыми надеждами и несгибаемыми сердцами:
 Немного заплесневелые, но превосходные, они сидят,
 Собирая бога по кусочкам
 Из хаоса его разрозненных частей.
 Равнодушные, даже жалеющие, они смотрят на ухмылки
 И непристойные гримасы людей , которые глумятся ...
 Пошлое стадо, в лучшем случае грубое чудовище,
 Обсценум Мобиле, крайняя сфера,
 Увы, слишком сильно влияющая на остальных,
 Хотя они и поворачиваются к ней задом...

 И, возможно, через полмиллиона лет
 Бог наконец-то может стать... новым, истинным Паном,
 Исидой, созданной в душе человека,
 Афродитой с её тысячей сосцов,
 Изливающей вечную мудрость.
 Да, и корабль человека, украшенный
 Шёлком и флагами, плывущий по попутному ветру,
 Наконец-то войдёт в порт с громкими криками
 Звон со всех её палуб, и покачивание, и мечты
 Навеки, и мечты сбудутся... покой на этих дорогах
 Как души влюблённых вечером, когда они плывут
 Между отчаявшимся закатом и тусклыми
 Синими воспоминаниями о горах, которых не видно
 Но, как полуфантазийные, полувоспоминания
 О детстве, угадываемые сквозь завесу ночи.
 И измученные моряки у мачты, которые слышали
 Первые далёкие колокола, и я узнал этот звук,
 Узнал прибрежные травы и пену, окрашенную в песок,
 И сквозь штормовой ветер увидел дикую птицу
 Ищите убежища на вершине мачты... они наконец-то
 заслужат похвалу, когда весь этот шум утихнет;
 и не один Куку-Лэндер окажется в числе тех, кто...

 Вы быстро закрыли двери храма;
 вы стоите снаружи в лучах полуденного солнца,
 но самую сокровенную тьму, где ждёт Бог,
 вы не знаете, вы не можете знать.


*** КОНЕЦ