Славу богу

Слава Богу, что психопатов-гениев бывает рождается немного на земле... Тех, кто видит мир не как сад, а как чертёж. Тех, кто вместо сердца — формула, вместо души — алгоритм. Которые готовы ради тщеславия славы в гневе утопий готовы уничтожить всё на земле... Ради идеи. Ради того, чтобы доказать: «Я могу, я знаю, я решу ваши проблемы, даже если вы не просили».

Ибо им современная наука даёт право одним щелчком — не божественным, не человеческим, машинным — в быте разума потомка собрать ныне что угодно... От атома до апокалипсиса. От простого до сложного узор будущее механизма. Для факта чудо эгоизма у сфер будущего идиотизма... Идиотизма тех, кто считает, что всё можно измерить, просчитать, запрограммировать. Даже жизнь. Даже смерть.

В области терроризма идёт волна фанатизма, будто лишь ему дано в превосходстве разума... Не терроризм в привычном смысле — терроризм мысли, убеждения, что ты один знаешь, «как надо». И все остальные — или дураки, или враги.

Но в каждом витке прогресса таится бездна чудес, где тень грядущего беса смеётся с эфира небес. Не бес ликует — человек, возомнивший себя богом. Он, как дитя слепое, в песке рисует огни, не зная, что миги злые взрастят из семени льда. Холодные, безжалостные всходы. Технологии, которые не согреют, а заморозят душу.

Их формулы — словно стрелы сквозь сердце вечных времён, где прошлое стало телом, а будущее — неизвестно. Они стреляют вперёд, не оглядываясь назад. И не видят, что за их спиной — руины. Но мир не песня покорна, вздымает волны восстанья — из пепла немого горна рождается крик страданья… Не роботы восстают — люди. Те, кого они забыли спросить. Те, кто не вписался в их чертежи.

И пусть их разум всесилен, как бог, что слеп и жесток, но жизнь — не вирус в кадиле, не код, не цепной поток. Не формула. Не эксперимент. Не полигон для испытаний идей, которым суждено сгореть.

Пока в груди человечьей стучит, противясь судьбе, ещё не умерла свеча, горящая в самой себе. Свеча, которую не задует ни один ураган прогресса. Пока она горит — есть надежда.

Их роботы, как вихри тьмы, кружат в бетонных снах, но в трещинах их псевдомиров цветы пробьют асфальт. Не цифры властны над зарёй, не код создаст рассвет — взрывает схемы часовые любви незримый след. Тот самый, который не прочитать сканеру. Не вычислить процессору. Не смоделировать ни одной нейросети.

Пусть в небе дроны, как орды, ткут смерть из проводов — в глухих подпольях свободы растёт трава стихов. Стихов о том, что человек — не робот. О том, что страдать, плакать, мечтать — это не баг, это фича. Главная. Без которой не работает система.

Им кажется: весь мир — задача, где нет места чудесам... Но жизнь — не нить, что прячут в плахе, а вспышка по краям. Там, где кончаются расчёты, начинается чудо. Там, где формулы бессильны, побеждает любовь.

И даже если рухнет небо под тяжестью систем, останутся — два крыла взамен, утянут просто бездну. Крылья — не железные, не летательные аппараты. Крылья — душа. Та, что была у человека с самого начала. До всех психопатов-гениев. До всех утопий. До всех щелчков, собирающих что угодно.

Слава Богу, что их немного. Психопатов-гениев. Потому что если бы их стало много — мир бы рухнул под тяжестью их «правильных» решений. Но пока есть те, кто не вписывается в чертежи, кто не подчиняется алгоритмам, кто поёт, плачет, смеётся и любит вопреки — мир держится. Не на науке. Не на прогрессе. Не на цифрах и кодах. А на той самой траве стихов, пробивающей асфальт. На свече, горящей в самой себе. На двух крыльях, которые утянут бездну. Потому что бездна — она только кажется бесконечной. А любовь — она бесконечнее. Всегда. И это — единственная формула, которую не нужно доказывать. Она есть. И точка. Слава Богу. Что достаточно.

Слава Богу, что
Психопатов гениев
Бывает рождается
Немного на земле...

Которые готовы
Ради тщеславия славы
В гневе утопий готовы
Уничтожить всё на земле...

Ибо им современная наука
Даёт право одним щелчком
В быте разума потомка
Собрать ныне что угодно...

От простого до сложного
Узор будущее механизма
Для факта чудо эгоизма
У сфер будущего идиотизма...

В области терроризма
Идёт волна фанатизма
Будто лишь ему дано
В превосходстве разума...
 
Но в каждом витке прогресса 
Таится бездна чудес, 
Где тень грядущего беса 
Смеётся с эфира небес. 

Он, как дитя слепые, 
В песке рисуют огни, 
Не зная, что миги злые 
Взрастят из семени льда. 

Их формулы — словно стрелы 
Сквозь сердце вечных времён, 
Где прошлое стало телом, 
А будущее — неизвестен. 

Но мир не песня покорна, 
Вздымает волны восстанья — 
Из пепла немого горна 
Рождается крик страданья... 

И пусть их разум всесилен, 
Как бог, что слеп и жесток, 
Но жизнь — не вирус в кадиле, 
Не код, не цепной поток. 

Пока в груди человечьей 
Стучит противясь судьбе, 
Ещё не умерла свеча, 
Горящая в самой себе. 

Их роботы, как вихри тьмы, 
Кружат в бетонных снах, 
Но в трещинах их псевдоним тьмы 
Цветы пробьют прах. 

Не цифры властны над зарёй, 
Не код создаст рассвет — 
Взрывает схемы часовые 
Любви незримый след. 

Пусть в небе дроны, как орды, 
Ткут смерть из проводов — 
В глухих подпольях свободы 
Растёт трава стихов. 

Им кажется: весь мир — задача, 
Где нет места чудесам... 
Но жизнь — не нить, что прячут в плахе, 
А вспышка по краям. 

И даже если рухнет небо 
Под тяжестью систем, 
Останутся — дыхание времён, 
Как два крыла взамен,
Утянут просто бездну.