Верить, не верить...

Мои друг слушает стихи
и хвалит, хвалит.
И преданно в глаза глядит --
он не лукавит.
О этот взгляд, о те слова, 
о восхищенье...
От них кружится голова.
Я в упоеньи.
Ему всё нравится в стихах,
в моих твореньях,
"Как хорошо, -- он шепчет. -- Ах!
Ты просто гений".


Он моим слогом восхищён, 
от рифмы тает
И просит -- "Почитай ещё".
И я читаю...
Я перед ним раскрылась вся.
Поймёт он, верю.
Что можно и чего нельзя
ему доверю --
Ошибки, тайны и грехи,
и что печалит.
Мои друг слушает стихи
и хвалит, хвалит...


Но тесен мир, и тесен круг
друзей, приятелей, знакомых.
И невзначай разнесся слух,
в сто крат, возможно, измененный.
Кому-то кто-то рассказал, 
а кто-то с кем-то поделился,
И вскоре слух ко мне попал,
угарным газом просочился.
"Её стихи -- такая чушь", --
сказал, мол, друг кому-то всуе.
И ледяной пролился душ,
и ужас был неописуем.


За что, зачем и почему?
Ведь я похвал и не просила.
Стихи так нравились ему,
он якобы черпал в них силу...
О лесть, дурманящая мозг, 
о лицемерье...
О ложь, быстрее, чем некроз,
убившая доверье.
О я, любившая, когда 
елей мне льют на уши,
Что гений я, что я звезда,
мне нравилось так слушать.


О эго бедное моё,
о самомненье,
Вмиг усыпившее чутьё
и все сомненья...
О друг, что так изящно врал,
врал откровенно,
Хоть наперёд, наверно, знал --
стихи несовершенны.
О мой судья, страшней войны
твои бывают приговоры.
Но почему ж из-за спины,
а не в глаза, при разговоре?


А может, он прекрасно знал,
как мы порой боимся правды
И что, как классик написал, 
обманываться сами рады?..
Мы склонны верить в свой успех
льстецам, что мёдом мажут.
И отвергаем дружбу тех,
в лицо кто правду скажет.
Ведь правда неприятна так,
так больно жалит.
А тут всё просто -- друг ли, враг,
но хвалит, хвалит, хвалит...