ПОСМЕРТНЫЙ МОРОК
Мы уходим из этого города...
Сквозь туманы я вижу людей...
Тут младенцы, отцы, деды-бороды...
Под ногами тела дочерей...
Валом валят, зачем? Руки трусятся...
Не могу удержать автомат...
Плотский хруст и опарыши трудятся,
Может всё? и наверное - ад...
"Нет, не правда!"
"Мы едем, мы выедем!"
На шоссе, средь груженых машин...
Только будто нагруженных трупами,
Только будто бы кровь из под шин...
Только справа взорвалось, и падает -
колесо, и водила в расход...
Он хохочет, разорванный на двое...
В свете фар окровавленный рот...
"Я не мог, я не умер, не сбудется!"
старой бабки суровый наказ-
"Если правда отцов позабудеться, то вражда уничтожит всех нас..."
Посмертный морок
© Copyright: Босоногий Гена, 2025
Свидетельство о публикации №225030900547
Свидетельство о публикации №225030900547
Рецензии