Мне чужого не надо 1

Полтинник вроде небольшие деньги, так, пустячок, один проезд на автобусе.
Хотя можно добавить мелочь, потом взять одну баночку пива.
Но все равно. «Мне чужого не надо», наверно такое тянется из детства.
Хочется забухать по-черному, залить себя до самых краев высокоградусной горючей отравой, до полного безумства, которое лишит остатка рассудка, чтобы забыться окончательно, или напротив, всё вспомнить как все было тогда. Но нет, не сейчас. Стискивает зубы и рот, удерживая в узде того, ненасытного зверька.
С трудом удается спрятать фобии, рвущиеся на волю, взращенные с самого раннего детства. Это они, словно гиря, привязанная на шею, не дает дышать полной грудью, мешает передвигаться с места на место.
Одна из них, когда он ненавидел людей, но не каждого по отдельности, а всех разом. Общество, или социум, для этого есть наверно определенные причины.
Отец Роберт Ахмадеевич, покинул их, когда ему не было еще месяца, от года рождения. Переехал в другой город, подальше от них с мамой, где завел другую семью. Потом случились с ним пару коротеньких встреч, он дарил какие-то дешевые игрушки, гладил по жиденьким волосам, платил матери минимальные алименты до 18 лет. После совершеннолетия отец пожелал встретиться, специально приехал в его город, но не захотел, уже сам, из горделивого принципа, посчитав это ненужным делом.
Да кто он, чужой дядька, который к дошкольному воспитанию, потом последующему, не имеет никакого отношения.
Тогда отец оставил прощальную записку, написанную впопыхах, наверно где-то стоя, упираясь одной рукой в холодильник, на скомканном тетрадном листе, каким-то неловко заточенным карандашом, у которого потом сломался грифель от грубого отжима, неразборчивым почерком.
В коротких словах он указал свое сожаление, что так случилось с ним, нежелательной обузой. Кем же стал?
Всю жизнь он чувствовал себя ненужным бастардом, будто несправедливо обвиненным судьбой, почти незаконнорожденным отпрыском, ставшим лично для отца. Плод романтической любви, названный Романом, с отчеством Робертович, судя по свидетельству о рождении, оказался в результате ошибкой, не приносящий никому добра.
Из-за неприятия родителя, превратился в изгоя, отверженным обществом.
Больше отец не существовал для него в этом мире, после прочтения той записки он вроде бы умер для него, забывая о нем на долгие два десятилетия.
За это время многое изменилось: ушла из жизни бабушка, потом мать.
Многое произошло: не стало родительской квартиры, ее обманом отобрали риэлторы аферисты, не стало здоровья, не стало его семьи.
Жена после нескольких лет брака, не выдержав патологических отношений, развелась, по суду забрала сына, уехала в другой город, где потом вышла замуж.
Из однокомнатной квартиры, одолженной бывшей тещей, его выгнали и выписали по судебному решению в никуда.
Поэтому приходилось снимать жилье, чтобы не оказаться под забором.
Многое  позабылось со временем. Но пришлось вспомнить об отце, послужил виной сон, тревожащий детские воспоминания.
После него в один из осенних ночей, заскучав один дома, он почему-то от тоски вбил в поисковый запрос отцовское «фио» полностью.
Поисковые строчки запестрели похожими именами и фамилиями.
Налил в чашку снова горячий кофе, прощелкнул несколько страничек вперед, на одной из них он заметил пост, размещенный на каком-то интернетовском ресурсе, нажатием кнопки раскрыл его.
Это оказалось статьей, точнее некрологом посвященному отцу.
Его сердце ёкнуло, что-то всколыхнулось в душе, будто сумрачная тень пролетела над головой. Глотнул кофе, но от волнения перехватило горло, он сильно до судорог закашлялся, нервозно пробегая глазами напечатанные строчки, по всей видимости, каким-то хорошим знакомым, или другом.
Он никому не говорил, но где-то в глубине его души, с каждым прожитым годом вырастало прощение к отцу, без обязательств, без упреков.
Планировал увидеться, думал съездить в гости, там они выпьют немного водки за встречу, помирятся, поговорят как родные люди, начнут жить одной семьей, наверстывая упущенное время.
Отец больной и старый, ему уже под восемьдесят лет, он переедет в его город, станет ухаживать за ним с бесконечной благодарностью, когда никого из родных не осталось в живых. Будет при нем до самого последнего вздоха, умоляя бога продлить ему отпущенные дни.
А теперь отец умер, без него, уже вот по-настоящему.
Если судить по дате опубликованного некролога, как два года назад.
Странная штука получается, на протяжении этих двух последних лет, думал об отце как о живом человеке.
Пока не узнал о смерти, ему не было жаль, он не знал ни горя, ни сожаления.
Понимание утраты, ее осознание, что родного человека больше не стало на свете, настигло внезапно, в один-единственный миг.
Все планы разрушены, больше ничего не придется делать.
Наверно сердце сына тоже умеет страдать, хотя стало уже слишком поздно для всего остального.
Поэтому потом, спустя неделю, когда первые эмоции утихли, в голову пришла мысль, странная идея, попрощаться с отцом, увидеть собственными глазами его последнее пристанище на грешной земле. Что он, как он, где он?...
Хотя почему странное, вполне обычное желание, пусть даже через время принести последнюю дань памяти, будто сокровенную жертву на алтарь родительской любви.
Спонтанная идея поначалу оформилась в неразборчивый план, по поиску отца.
Ведь что у него имелось в наличии из данных: фамилия, год рождения, примерный город, где он проживал в последнее время, и что-то еще…
Роману захотелось освежить в памяти ту статью,  посвященную отцу.
Также уселся в кресло, чуткий монитор осветился от прикосновений.
Покопался в интернете, обрыскал все поисковые странички.
Но увы, той статьи уже не было на месте.
Как же так, «интернет помнить все», так говорят сведущие люди.
Он в нем особо не разбирался.
Перезагрузил старенький компьютер, по новой зашел в интернет.
Нету! Мошенники! Это точно они сотворили! Сначала написали, потом удалили.
Но одна зацепка осталась, электронный адрес того никнейма, кто написал тот пост.
Без особых причин, Роман запомнил его наизусть, те несколько букв и цифр.
В электронном ящике, он заполнил форму, не зная как выразиться яснее, написал неизвестному получателю.
— Здрасте. Вы  недавно написали статью про Роберта Ахмадеевича…
Так вот, я из Вышегорского, я его сын.
Вы, получается, друг отца, можете рассказать о нем больше?
Ответ пришел через полчаса на почту, пока Роман пил кофе, разглядывал попутные картинки в интернете, в задумчивости курил, размышляя.
Конечно, он вбил в поисковик тот никнейм, тот выдал ответ на запрос;
Виктор Бриндатч, всемирно известный художник.
Родился в Союзе, жил, учился, творил, после распада СССР, эмигрировал с семьей в Израиль, где живет и работает поныне.
Жанр изобразительного искусства: иудаизм, еврейство.
Его отец, тоже был художником, правда, не таким уж знаменитым, но всё же.
Возможно, поэтому они пересекались, работали вместе, или где-то учились.
Выставлялись на выставках, или просто бухали на вечеринках по молодости.
Почему нет, если его отец, сбрендивший на всю голову.
А творцы они всегда, немного сумасшедшие, с прибабахом.
— Добрый привет, молодой человек. Рад, что вы, наконец, откликнулись.
Роберт, еще тогда, при случае рассказывал о вас, что есть такой шлемазл.
Простите уж за откровенность. Я тоже родом из Вышегорска, там вырос, закончил школу. Там были мои родители, и друзья.
Что про Роберта сказать, начинал работать в Доме Культуры Нефтяников, под его руководством. Так мы и познакомились. У него еще брат был футболист, играл за городскую сборную. Если не трудно, пришлите нынешнее фото, Дома Нефтяников.
Он не дочитав письма, стал печатать ответ.
— Я не обижаюсь на правду. А еще, что еще, Роберт вам рассказывал?
Его как будто прорвало, воспоминания хлынули потоком.
Руки затряслись от нервов, от переполнявшего волнения, он принялся, не разбираясь писать «капсом», путая точки с запятыми.
— ПРО БРАТА РОБЕРТА ФУТБОЛИСТА СЛЫШАЛ.,
ПОТОМ  ОТ МАТЕРИ ПОКОЙНИЦЕ  ПО ПЬЯНИ СЛЫШАЛ ПРО НЕКОЕГО  ПИТПКИНА. БАБУЛЯ ПРО ОТЦА РАССКАЗЫВАЛА НЕМНОГО, КАК ПРИЕХАЛ ОН  ОТКУДА ТО ВЕСЬ ГРЯЗНЫЙ,  ОБРОСШИЙ, БЕЗ ДЕНЕГ., ПОЧЕМУ-ТО ЕХАЛ В ТОВАРНЯКАХ С УГЛЕМ.
ВРОДЕ В УФЕ  УЧИЛСЯ,  ПОТОМ В  ВЫШЕГОРСКОМ РАБОТАЛ  ПОСЛЕ РАЗВОДА В СВЕРДЛОВСКЕ. ФОТО ДК НЕФТЯНИКОВ ПОСТАРАЮСЬ ПРИСЛАТЬ. НЕ ПОМНИТЕ  ЮРИЯ ХУДОЖНИКА ТОЖЕ ВАШИХ ЛЕТ  ОН ЗНАЛ И РАБОТАЛ С МОИМ ОТЦОМ. ПО ФАМИЛИИ ВРОДЕ ВАЛЕЕВ ИЛИ ГАЛЕЕВ?...
Он отправил текст, не на что не надеясь, не рассчитывая на ответ.
Хотя письмо пришло быстро, не успевая допить остывший кофе.
В углу браузера загорелся красный тревожный огонек.
Открыл, стал с жадностью читать, слова налезали друг на друга от проступивших на глаза слез.
— В товарняках поездил. И я, и Роберт, было дело такое. И время тоже.
Про того Юрия вроде слышал, но точно не могу сказать за него.
А Роберт в последнее время работал в Доме Пионеров, учителем рисования и всего такого. Там, в Екатеринбурге, у него  квартира трехкомнатная.
От Союза Художников.
Извини, мне нездоровится, видно давление подскочило. Давай потом.
Он стремился задать самый важный вопрос, предчувствуя, что уже не успевает.
— Остались ли у Роберта дети, или родственники? Дайте его адрес, пажалуста.
И откуда вы узнали о его смерти???:
Роман принялся ждать ответ, прошел час, два, три, потом ночная темнота истекла, наступило утро, он не ложился, не выключал компьютер, лихорадочно ожидая ответы, на жизненно важные вопросы.
Но абонент, собеседник по переписке, больше не отвечал, огонек почты безразлично мерцал синеватым цветком.
Принцип  «мне чужого не надо», растаял в призрачном тумане.
Теперь его манила отцовская большая трехкомнатная квартира, расположенная в далеком Екатеринбурге.
Она получалась огромным плюсом, чтобы полностью окунуться в поиски пропавшего отца. Хотя квартира, это хорошо, но не главное, рассуждал он.
Да, возможно родственники, может другие дети, но я тоже прямой наследник.
Пускай поделятся тоже со мной.