Признание

Уж много лет не мылись стекла тряпкой;
Разбросанными с хламом, в беспорядке
Лежали книги в пыли, на большом столе,
Висела паутина на углу, во мгле…

Из мрака тьмы, лучами тускло пробивая,
Рогатый месяц, мглу ночи немой бодая,
Терзал пустое кресло у стола; не знал никто,
Что тишина, постигшая покой – ничто…

Здесь должно виделось среди стволов корявых,
Сиянье нимф лесных, их локон кучерявый,
Со стекол грязь рукой лишь дождь смывал,
И милостью ночи, простор казался мал…

Во тьме безудержно пред окнами сияла,
Беременная звездами могучая усталость,
И образ плыл во мраке по стенам,
По гобеленам древним, старым полотнам,

Никто не понимал, не ведал и не видел,
Кто жил творя, являя воплоти, предвидел.
В затворном единении, в немой глуши,
Без вздора человечества - в тиши…

Но вожделенным не было покуда дела,
Что рядом с книгами душа сидела,
Не воплотившая, в миру величие труда,
Не знавшего признанья никогда…