Сервер

Жил-был еврейский мальчик. Сын папы, очень известного в узких кругах журналиста. Обратите внимание на словосочитание в "узких кругах" и сделайте выводы. Но и в широких кругах незнакомцем он не был.

Помню, в школе, задали нам прочитать номер "Комсомолки", к четвергу; на политинформацию сообщение приготовить. Все разобрали заметки поменьше, а я выбрала огромную человеческую статью. Кажется, Ольга Богуславская звали корреспондента. И после этого стала следить за ее публикациями. (Это образный пример.)

С раннего возраста Дрюшечка читал взрослые книги. Детские быстро кончились, а дома огромная библиотека. Ну и самиздат, разумеется, в доме водился. И вырос из того мальчонки человек с большим сердцем и глубокой душой. Смеялся. Читатель из меня отменный, а писателя не вышло. Очень завидовал отцу.

И вот ему уже под шестьдесят, а здесь я подвернулась. Со своими миниатюрками. Ох, как он плевался, ругал меня.

- Женька, если бы ты из каждой миниатюры рассказ или повесть раздула, пусть и белым письмом, не зная толком ничего о правилах писанины, я бы запоем тебя читал. А эти чертовы миниатюры - поди, разбери чего в твоей башке сварилась. Сняла пену и на бумагу выплеснула. А я сиди-гадай че да кто, да где и с кем. И кто все эти люди?

Но ходил, читал. Оказывал мне нематериальную помощь. И слал в письмах комментарии.

Это у тебя Бредбери. Я возмущаюсь до глубины души: какой еще Бредбери, я его даже не читала?!Сейчас "Вино из одуванчиков" одно из самых моих любимых...

Ну, и т.д. В том же духе. Изрядно я тогда пополнила мою библиотеку,  ставшими любимыми, книгами, благодаря Дрюшиным комментариям.

Наконец, "однажды, ...цать лет спустя" я поставила ему "пат".

- Какое счастье! Этого я еще нигде, ни у кого не встречал. Все. Твой личный стиль и слог найдены,дальше пиши  сама. А я умываю руки. Напишешь роман - зови, прочту с удовольствием, а от миниатюрного жанра меня тошнит.

Спустя какое-то время я написала первую пьесу. Дрю ее оценил достойно. Не видел, говорит, такого. На, вот, прочти и мою повестушку. Можешь бить ногами. Это меня взбодрит. Принял все мои претензии и рукопись подправил. Радовался всем, кто успел оценить. Папе, говорит, сюрприз перед смертью своими руками сгоношил.

Много-много-много чего хорошего сделал для меня этот умеющий читать человек.

А однажды взял и подарил мне сервер. Просто так. От всего сердца. А я в этом ни бум-бум. Он же айтишник, не я. Что это, смеюсь, Андрюша, за фигня? И как это читать?

А он поясняет. Представь, что вместо все Пушкины и Толстые, Уитмены и Лондоны, Шекспиры и Кортасары собрались на междусобойчик и сидят, за жизнь болтают, делятся идеями, обсуждают погоду, жалуются на жен и болячки. Социальная, типо, сеть. И вот ты ее открыла, народ собрала, а сервак всю эту неугомонную ораву разместит. Вдруг они тысячный литературный диспут откроют и все разом в эфир выйдут.

Я обрадовалась, дай, думаю, соображу проектик подходящий. И мушки идей уже витают в воздухе...

Вмешался сын-подросток. Мам, ты что, ту-ту? Эта штуковина стоит как вертолет. А поддерживать хостинг все одно, как каждый год по новой, хоть и нашей, но все же машине покупать. Тут я поняла, что Дрю имел ввиду, когда сказал, что сам эту штуку поддерживать будет.

Пошла, извинилась, и от подарка отказалась. Почему? А потому что один мой друг научил меня простому правилу. Приходишь ты в крутой ресторан с миллионером, а заказываешь только то, за что сама можешь заплатить. Чуть что пошло не так, благодаришь, расплачиваешься, встаешь и уходишь. Совет и человек, его давший, - бесценны.

Но это уже другая история.

Как собрал Андрюша тот сервак, так и разобрал.

Пат, который я поставила Дрю http://proza.ru/2009/04/15/10