46. Эверест

                ЭВЕРЕСТ


« Не  дурно  пущено.  Плотно.
 
- он  отложил  ручку,  встал  и,  улыбаясь,  посмотрел  на  рукопись,-

 Не  бойся.  Нет-нет.  Тебя  сжигать  не  буду».

 
Сегодня  он  был  доволен  собой,  как  никогда – найден  точный  орнамент  для  финала,
 
– «Ещё неделя.  Максимум...»
   
      
Пять  лет,  каждый  день  он  принуждал  своё  неосязаемое  переводить  в  слова.  Постепенно  они  так  сковали  весь  ход  его  зодчества,  так  подмяли  земное,   что  он  перестал  контролировать  свой  полёт – в  написанном,  абстрактное  и  созерцаемое  давно  уже  были  им  неразличимы.

 
Радость  разливалась   внутри:

– «Молодца.
Охватил  всю  форму  разом. 
Ещё  шаг  и  порог,  за  которым  конец  моим  мукам. 
Пять  лет. 
Разве  пять  лет? 
Этот  роман  писался  всю    жизнь.      
В  нём  и  есть  моя  жизнь.   
Кокетничать  не  надо – в  нём  всё  моё тщеславие. 
Лукавил? 
Бывало. 
Но  во благо. 
Зато  не  лгал,  был  смел,  и  прав,  когда  с  листа  отверг  собственный  опыт,  как  болото,  из  которого  никогда  нельзя  выбраться. 
В  мистицизм  не  впал. 
Для  слушающего (читающего  легче  обмануть),  верное  домыслие  возможно  лишь   при  ощущении  объективности. 
У меня  и  это  получилось. 
Эпилог  без  излишеств.
Главное - без  дидактизма. 
Смазать  его  уже  невозможно... 
Неделя. 
Всего  лишь  неделя...»


Удачу  он  решил  отметить  прогулкой.


Вышел  на  улицу.

 
Ночная  тишина.

 
Снежинки  не  кружили.  Казалось,  кто-то  плавно  опускал  их  на  паутинке. Буквально  с  каждой  можно  успеть  поздороваться. Всего  больше  он восхитился  светом  фонарей  сквозь  них.  Как  же  было тепло  на  душе.  Предвкушение  покоя всегда  сильнее  самого  покоя.    

 
Вернувшись,  сразу  лёг.

 
Сегодня  сбылась  его  мечта – он  умер  во  сне.