46. Эверест

  .
            --- ЭВЕРЕСТ---

« Не  дурно               
- он  отложил  ручку,  встал,  посмотрел  на
рукопись,-                Не
бойся.  Тебя  сжигать  не  буду».
Сегодня  он  был  доволен  собой  как  никогда.
«Ещё неделя.  Максимум...»
    
Пять  лет,  каждый  день,  он  принуждал 
неосязаемое  переводить  в  слова.  Постепенно  они
так  подмяли  весь  ход  его  зодчества,  так
сковали  земное,   что  он  перестал   
контролировать  свой  полёт – в  написанном,
абстрактное  и  созерцаемое  не  вступали  в  спор,
были неразличимы.

Радость  разливалась   внутри:
– «Ещё  шаг  и  порог,  а  за  ним  конец  моим
мукам...   
Разве  пять  лет? 
Крадучись, этот  роман  писался  всю  жизнь.      
В  нём  и  есть  моя  жизнь,  моё тщеславие. 
Лукавил? 
Бывало. 
Но,  во благо. 
Лгал?
Нет. 
Был  прав,  когда  с  листа  отверг собственный опыт
- болото,  из  которого  мало  кто  выбирался.
Это  можно  читать  вслух. Слушающий,  не  то  что
читающий,  которого  легко  надуть,  слушающий
мгновенно  улавливает  фальшь  интонации  и
отсутствие  музыкального  ритма,  без  которого
верное  домыслие  невозможно.       
В  Финале  будет  светло,  просторно...      
Неделя... 
Всего  лишь  неделя...»

Удачу  он  решил  отметить  прогулкой.
Вышел  на  улицу.
Ночная  тишина.
Снежинки  не  кружили.  Казалось, кто-то  плавно 
опускал  их  на  паутинках.  С  каждой  можно было
поздороваться. Всего  больше  сквозь  них  он 
восхитился  мягкостью  фонарей.  Как  же было тепло
на  душе.        В  предвкушении  покоя  мы  всегда
счастливее, потому  как  сам  покой  не  бывает
один,  а  непременно  под руку  с  предвкушением
чего-то  скверного.
      
Вернувшись домой,  сразу  лёг.
 
Сегодня  сбылась  его  мечта – он  умер  во  сне.