дует холодный ветер

       Я смотрю на белую статую, в ней сосредоточена вся красота мира. Курятся благовония, поют чудесные голоса. Я пою вместе с этими голосами, я переливаю себя в звук, я хочу быть голосом, парящим под бесконечно высоким куполом, или хотя бы эхом такого голоса, или частицей фимиама в солнечном луче, или пылинкой у подножия пьедестала, или ничем не быть, но длиться здесь, длиться, длиться, длиться…
       Что-то где-то щелкнуло и переключилось. Теперь я в пустом поле под серым небом. Передо мной огородное пугало без лица, в грязных лохмотьях, под ним куча зловонного мусора. Я слышу воронье карканье. Почему все вдруг так изменилось? Дует холодный ветер, может быть, это он все сдул. Надо идти (куда?), здесь нечего делать.
       Я поворачиваюсь и делаю шаг прочь - и опять что-то щелкнуло и переключилось. Я в пустыне, здесь ясное небо и чистый воздух и мудрый песок, знающий - но я не знаю, что он знает, он звенит, когда я пересыпаю его из руки в руку, он видит меня знающими песчинками, он что-то мне скажет.