это наша весна любимая

Она приходит тихо, украдкой, оставляя на подоконниках капельки света и запах мокрой земли. Это наша весна — та, что будит спящие почки нежностью ветра, та, что раскрашивает серый асфальт коврами из одуванчиков и мать-и-мачехи. В её дыхании — обещание: жизнь всегда возвращается. 

Она не спрашивает разрешения. Врывается в окна распахнутыми ручьями, звоном капели, шепотом дождей, что стирают последние следы зимы. Это наша весна — с её непокорными ветрами, что запутывают волосы, и с первыми грозами, что барабанят по крышам, как детский смех. В ней есть дерзость и нежность, как в первом признании в любви. 

Мы ждём её, как письмо из далёкого детства. Она несёт в карманах подснежники, воробьиные трели, синеву неба, от которой щемит сердце. Это наша весна — та, что заставляет забыть о времени. Гулять до темноты, слушать, как тает лёд в душе, и верить, что даже после самых долгих зим распускаются цветы. 

Она не идеальна: лужи, грязь, слякоть под ногами. Но разве это важно, когда воздух пьянит запахом черёмухи, а в груди звенит, как жаворонок? Это наша весна любимая — единственная, неповторимая, как каждый миг, когда мир заново учится жить. И в этом её волшебство: она дарит нам шанс начать с чистого листа, в такт капели, под аккомпанемент ветра, поющего о вечном обновлении. 

Пусть другие говорят о вечности. Мы знаем — настоящая вечность живёт здесь, в этих мимолётных днях, когда земля и сердце оттаивают вместе. Это наша весна. И мы любим её всей душой — за надежду, за свет, за то, что она всегда приходит, даже если её не ждут.